HAZ ALGO QUE ESTÉS DISPUESTO A MORIR POR ELLO.

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sábado, 31 de enero de 2015

Un cuento... Autor Enrico Dìaz.




LA EX NOVIA



El tornillo no tenía razón ni voz y estaba ahí… no podía haber caído de la lámpara y mucho menos de algún mueble que se encontraba cerca. El cubrecama oscuro permitía realzar más la aparición del pequeño objeto y en ese momento ella recordó que este tipo de situaciones ya había ocurrido. El tornillo era dorado pero no como el oro, el oro es algo puro. El dorado que poseía el tornillo era parecido a una escarcha arenosa y húmeda. El tornillo tenía una forma elíptica y esto generaba mayor desconcierto. Mejor no quiero mencionar más al tornillo, él no es el motivo de todo, más bien creo que es un símbolo o una enmienda de algo o ambas cosas a la vez. Además encontrarse constantemente con objetos cuya procedencia era desconocida obedecía a un tema que ya se había acostumbrado. 


Cuando vio el tornillo se dio cuenta que hay algo diferente, parecía que venía del futuro dado al desconocimiento total sobre la existencia de tornillos cuya forma tan extraña no podían pertenecer al presente o al pasado.


Patricia por los hechos muchas cosas pensaba, y al final no llegaba a ninguna conclusión porque el túnel de su pensamiento jamás le daba un destino definido. La luz estaba a los lejos y nunca podía tocarla, muy parecido a toda su vida. Los hechos eran varios objetos que habían llegado a ella sin saber su procedencia.

En aquella época de las primeras apariciones Patricia no fue una mujer religiosa, era lo opuesto en todo aspecto. Ahora, tampoco que se entienda que tenía aficiones ocultistas. Era una mujer que dentro de todas sus fantasías la más loca era publicar un libro de poesía, sí poesía…, para un mundo que no busca leer un texto atomizado… para un mundo saturado por los enlaces audiovisuales. El plectro literario era una locura o un medio para hallarse a ella misma y en cierto modo era su vida… Mientras que los hallazgos y la creación literaria ocurrían inusitadamente parecía que algo la atacaba, como para alternar en un "sube y baja" de emociones. Nadie se enteraba salvo sus hermanas que solo creían que aquellos comentarios que en cierto modo no pasaba de ser simples bromas o productos de su imaginación, eso era una manera de entenderlo.

Mucho antes del acontecimiento sobre la aparición del tornillo. Patricia cuando buscaba a sus amigas después de haber experimentado tales experiencias jamás comentaba aquellos sucesos por el simple temor de pensar en la burla de los demás y eso ayudaba a su afán por la introspección y cuyo resultado era la escritura. Comentaba y comentaba a sí misma en todo caso como un arranque de ira taciturna en contraposición de la postura suave y pasiva que reflejaba ante sus amigas…

¿Qué mano pueda haber dejado esos objetos en los lugares tan cerca de ella? Y con el único destino que termine encontrándolos.

Por ejemplo: hace más de un año encontró un monedero en el preciso lugar donde acomodaba sus sandalias. El monedero estaba vacío, era de hombre y en casa donde ella vivía solo eran mujeres. Dentro del monedero un compartimento y estaba enrolladlo un hilo más delgado que el hilo convencional, pero que tenía una resistencia similar al acero. El compartimento del monedero era muy extraño parecía una verruga de plástico. Y el monedero era la suma de algo vivo…

Asumir que sus amigas se iban a burlar de ella era un juicio que lo había deducido de acuerdo a la experiencia con sus hermanas. La rivalidad, el desprecio, la pedantería que entre ellas se había dado dio a marcar una pauta para la inseguridad en su vida. Luego preguntó muchas veces a sus injustas hermanas. Se sintió obligada a ser insistente. Al instante pensó que alguna de ellas le estaba jugando una broma. Y ellas entendían su pregunta como si la bromista fuera Patricia. La verdad o una manera de decirlo, era que ella nunca hacía bromas. Hoy es diferente ya había ocurrido muchas veces, eso sirvió para que definitivamente vaya al médico porque hasta esos momentos no halló otra salida.

Al estar frente al doctor se sintió insegura. No supo cómo plantear su historia y si en verdad es creíble o no. Dado a que estaba convencida que nadie la podía entender o darle una explicación de lo que estaba ocurriendo en su vida. Sin embargo, debía de tratarlo con un profesional. Ya todo era demasiado obvio… Desde el primer momento que le contó con tanto detalle al doctor no podía disimular su falta de interés y su mirada pensativa reflejaba que en verdad él se encontraba pensando probablemente en otra cosa o estar en otro lugar. Pero fue en ese preciso momento que pudo darse cuenta que debajo de la silla en donde estaba sentado el doctor, un cenicero esta puesto frente a su vista… descansaba, al menos esa apariencia tenía.

Patricia se quedó callada, pensativa y en no saber entender por qué un doctor puede fumar dentro de su consultorio. Entonces gobernó el silencio por unos minutos y el doctor le dijo: ¿ya terminaste?

Ella quedó muda y mirando al cenicero. El gobierno del silencio fue duro para ella y su mirada delatora parpadeaba como si la ansiedad invadiera en sus latidos.

— ¿Cuantos cigarros fuma al día?

— Ninguno, recuerda soy médico.

— ¿Entonces, por qué tiene un cenicero en el consultorio y por qué esta justo debajo de su silla?

El médico inmediatamente se inclinó para buscar lo que ella había señalado. Logró ver al cenicero y con una respuesta poco contundente le dijo: —esto no es mío.

—Qué extraño alguien debe de haberlo dejado.

Pensativo y con esa mirada dudosa comentó: seguramente algún colega debe estar jugándome una broma.

Conmocionada o sobrecogida con lo que estaba ocurriendo interpretó la escena como algo que ella estaba transportando su mal, parece que lo llevaba a otras partes y el factor determinante era que al narrarlo las apariciones de los objetos ocurrían a las otras personas. Su mal era ignorar el origen de los objetos…

Esa experiencia con el doctor sirvió para que renuncie de una vez por todas a seguir investigando, después de eso cada objeto que llegaba a su vida le echaba un vistazo como a cualquier cosa. Sabía que eran objetos raros pero ya no entraba en ansiedad para saber el origen o razón de que aparezca frente a ella. Así pasaron los años y encontró de nuevo otro objeto pero este era un libro artesanal. Poseía todas las características de ser una reliquia. Eso la confortó, por fin, ya no era un objetos del futuro.

El autor del libro había sido su abuelo, lo descubrió desde la primera página porque ahí estaba la rúbrica y nombres completos. Después dio cuenta que no trataba de un libro propiamente dicho sino de una bitácora en donde se había anexado unos folletos cuyo contenido albergaba recetas en donde señalaba también un reducido número de transformaciones químicas naturales como las fermentaciones del vino, la cerveza o la leche. También la transformación del alcohol en vinagre, que usaban como conservante y condimento. Unos dibujos que ilustraban información sobre las pieles en donde se curtían y blanqueaban sumergiéndolas en orina añeja, gracias a que contiene urea que se transforma en amoniaco cuando se almacena largo tiempo, y también se usaba su capacidad blanqueante con las manchas persistentes de los tejidos. Además señalaba puntualmente sobre el conocimiento del proceso de saponificación.

Hasta esos momentos no entendía la ilación de esa información y que relación pueda significar con la bitácora del abuelo. Luego en las páginas siguientes explicaba detalladamente el modo en que su esposa (la abuela) se convirtió en un imán humano. Un imán que atraía objetos de otras dimensiones y que nunca logró entender qué función o provecho pueda traer consigo. Cuando Patricia leyó esa reseña o ese rasgo sobrenatural en su abuela, casi se cae de la impresión. Su rostro lozano empalideció como un papel, sus manos se helaron y sintió unas hormigas microscópicas que recorrían incansables rutas dentro de sus palmas en el medio de esos minutos eternos. En cierto modo, aleccionada vio detenidamente que los objetos no eran de esa época, los gráficos que había en esas páginas eran muy aleccionadores. De pronto, se puso a investigar con más detalle sobre su procedencia se dio cuenta que tampoco eran de su país ni de su época. Los gráficos que había encontrado en aquel libro revelaba la misma historia de su vida frente a los objetos y sobre la contundencia del futuro, ya no podía haber más duda. Y al mirar fuera de esas páginas las imágenes se le venían a la mente, cada uno de esos objetos que había encontrado… al final los iba arrojando a la basura salvo alguno que si le eran de su agrado aunque nunca supo para que sirvieran.

Cabe resaltar que los objetos no poseían código de barras ni inscripciones tipográficas que remitan a la fecha, por lo contrario todos los objetos carecían de ello. Fue por eso que pudo deducir que eran del futuro simplemente porque el material usado era de una calidad totalmente distinta y evolucionada a los componentes textiles y plásticos de la época. El caso del tornillo fue lo que dio el toque final. Porque al examinarlo con más detenimiento pudo notar que había una inscripción en alto relieve como la tipografía braille. Era evidente saber que los objetos no procedían del presente o del pasado entonces solo tenían un lugar de procedencia y ese lugar era el futuro, un futuro que acechaba desmesurado.

Patricia también tenía ojos de loba esto ocurrió después de leer el libro escrito por el abuelo, sus labios fuertes nunca supieron pronunciar las palabras más importantes del libro como: LA MUJER IMAN… o la palabra silencio del más allá…

Sin darse cuenta el tiempo se había vuelto en su peor enemigo, tal parece que si en un principio ella creía que tenía una vida ordinaria, jamás se imaginó experimentar tales sensaciones en donde acarreaba un cuadro mental con serias confusiones sobre los objetos del presente y los objetos del futuro o sobre su papel de estar convirtiéndose como un imán humano. A pesar de todo quería vivir de otra manera y algún día sentirse amada hasta ese punto no podía mentirse ella misma o como yo tampoco podía mentirme al imaginarla y soñarla tantas veces sobre mi cubrecama que no era el cielo nocturno y aunque parecía un sepulcro, era los más cercano a un cielo.

Aquel brillo más lejano era la silueta del tornillo que parecía la forma de una letra, por lo tanto era el color más puro de su alma que se había materializado en esa forma similar al tornillo pero que no lo era. Desde ese momento sentí que ella estaba sonriendo en la distancia del fondo del cielo o mejor dicho en la distancia sobre el cubrecama que abrigaba mi cuerpo desnudo.


Un poema...


 

Yo soy la luna que cubre su mirada

 

Mi condena era algo parecido al fondo de un golfo marino de un atardecer sin ruidos, en ese silencio por fin sentí la ley de mi pasado…  Luego el tiempo pasó y su limbo poco a poco quedó tumbado y perecedero de tanta hambre…

Mi condena no fue el tiempo que no la tuve, sino  la vida inerrante que me hizo vivir otra vida jamás soñada, entonces, mi condena fui yo mismo y no ella.  Pero el túnel no fue eterno y con ese fin surgí del silencio como un poeta.

En ese descanso alguien vino a mi vida con su mirada perfecta y esa frescura en cada palabra que sus labios me  abrazaban  con su calor y era tímida pero su calor persistía  tenía  Azúcar y lámpara en su sombra.

Luego la arquitectura tuvo un umbral  alumbroso entre consejos y encrucijadas. Azúcar clara  con sus palabras  alumbró todos los suspiros  de mi silencio. Y ella seguía tejiendo, seguía esperando poco a poco, seguía tímida, y eso me gustó de ella.  Me contaba sobre el aullido de los perros… sobre el cine y las leyes químicas.

Mi retrato fue el amor a mi hijo y eso creo que le gustó  y mi condena se extendió hacia ella cuando ya la estaba amando con un aire nuevo que renovaba una canción distinta en mi vida y aun no la tocaba,  aun la miraba a la distancia y huyente de toda acción mis palabras instrumenta la historia de dos almas…

 
Enrico Díaz
 

 

 

Comenzamos con los Microrelatos...


Felicidades Enrico Díaz.
Su obra ha sido elegida en el
I Concurso de microrrelatos nocturnos “Inspiraciones nocturnas" 2015  y formará parte de la antología que llevará el mismo nombre (la imagen del email corresponde a la portada que llevará el libro). ACLARAR TAMBIÉN QUE HEMOS SELECCIONADO ALREDEDOR DE 1.150 MICRORRELATOS DE MÁS DE 3.000 PRESENTADOS  A CONCURSO (SIEMPRE HAY QUIEN LO PREGUNTA).  Próximamente   estamos  en contacto.

Reciba un cordial saludo

Diversidad Literaria
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Concurso

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Diversidad Literaria
Calle Manantiales 9
Madrid, M 28022

miércoles, 28 de enero de 2015

FRASE DEL DÍA...

JEFF BEZOS

"Si no quieres que te critiquen, por Dios, no hagas nada nuevo".

domingo, 25 de enero de 2015

Entrevista a Miguel Fegale.


Leer es un placer. Cuando lo hacemos disfrutamos de perdernos en los laberintos que ha inventado el escritor para nuestro deleite. Pero, ¿puede la literatura hacernos más inteligentes?
Las ficciones literarias plasmadas en novelas, relatos o poesías, estimulan nuestros cerebros, haciendo que distintas áreas, sobre todo las encargadas del desarrollo del lenguaje, se esfuercen en formar en la mente las asociaciones que por medio de las figuras retóricas, el autor quiere poner a prueba nuestro intelecto o nuestra astucia e incluso humor, es el caso que el escritor Miguel Fegale demuestra con un lenguaje fluido propio del hablar de a pie.  Una prosa con modismos pero dinámica en la que el autor describe distintos acontecimientos y experiencias sobre un joven en su camino en hacerse hombre y lo hechos adversos que afronta dentro y lejos de su país. Es como si Miguel   intentara dar una lección de lo que significa confiar, saber que esperar de  la amistad, en la condena del esfuerzo y en el camino perder una parte de sí.
LOS ROMÁNTICOS MUEREN PRIMERO,  sentencia y metáfora que constituye el título de su primera novela.  De estilo experimental.
Todos sabemos  que una entrevista es una manera  DE ACERCARNOS a la novela y al autor. Entonces a  continuación presento 11 preguntas que el señor Miguel Fegale respondió.

Pregunta obligada. Podría decirnos, según usted, ¿qué significa el término literatura?
Es la rama artística que nos permite expresarnos, sentir y vivir como escritores y poetas nuestra fuente y válvula de arte.

–¿Qué  razón te llevó a tomar la decisión de convertirte es un escritor ?
Vivía en Lima por el 2007 y escribía poemas cortos y frases en un cuadernillo tóxico, luego en el 2008 me fui a Europa donde mi primera escala fue Madrid. Ahí empecé a escribir los 3 primeros capítulos de mi libro debut luego ya en Milán lo terminé con mucho esfuerzo. La decisión fue que quería ver hasta donde daba mi potencial y si valía escribir un libro y retarme ,darle su valor y lo más importante que el libro deje enseñanzas.

–¿Cuáles son tus referentes literarios?
Julio Ramón Ribeyro, Ricardo Palma, Jaime Bayly (sus primeras obras), Mario Puzo, Fredy Garcia (mexico) etc.

—¿Qué relación tiene con Internet?
Comercial, de contactos, amistad también para comunicarme con familiares algo muy básico y también cultural para ver libros y leer revistas.

—Explícanos sobre el origen del  título de tu primera novela  LOS ROMANTICOS MUEREN PRIMERO.
 Los Románticos mueren primero es un título que me costó mucho crearlo y encontrarlo pero la clave fue cuando vi caer a amigos en las redes traidoras del amor.  Gente honesta morir y haber sido tan buena y quedarse en los silencios de la soledad. También músicos con miguel abuelo , Federico Moura ,el heroísmo de Miguel Grau mártir peruano y hasta las aventuras del Robin Hood peruano Tatan y las locuras de nuestro presidente Federico Salaverry.

GRUPO EDITORIAL MESA REDONDA
139 PÁGINAS
Tapa blanda con solapas.
Público lector de 28 años en adelante.
—La palabra “literatura” deriva de “littera” (letra escrita en latín), pero hay muchos códigos con los que se puede escribir, como las diferentes lenguas actuales, las antiguas y puede que alguno nuevo que nos depare el futuro. ¿Hay alguno que le apasione especialmente?
No creo me encanta el español pero si adoro la jerga peruana me parece interesante también me gusta jugar con las palabras, mutarlas, convertirlas, recrearlas, improvisar.
—¿Qué piensa de quien dice que hoy en día hay más escritores que lectores? ¿Hay más necesidad de contar que de escuchar o leer?
Eso es una falacia .los escritores esta extintos los buenos arrimados o ignorados peleando en las sombras que hayan periodistas o bloggeros que se creen escritores es una cosa que haya escritores en abundancia gran mentira en un país que a diario extermina a un poeta y a un escritor como el nuestro. Contar, escuchar, leer son fuentes de aprendizaje pero publicar obras es registrar pensamientos, filosofías de vida y caminos para aquel que quiera leer.
–¿Cómo es tu día a día?
Me levanto como a las 9 am.  Trato de sobrevivir, leo, como algo, escucho mucha música peruana, rock subterráneo. En las tarde o noches voy al trabajo depende de los horarios. Duermo mal; tarde, tomo mucho café y vivo solo.  Los fines de semana juego futbol con mi club atlético «pichone» y entre semanas me reúno con las movidas culturas de Los Poetas del Asfalto y Rock Liberado.
—Sabemos que hay dos clases de escritor, uno, el que vive de espaldas al mundo y vive inmerso en su estudio. Y el otro que vive en los recitales, le gusta escribir en los café, bares etc. Le gusta disertar y dar ponencias. Usted en cual postura se ubica.

 Yo vivo la vida del escritor de a pie, del escritor aventurero, explorador, el escritor sensible e investigador de pie y a mochila.

—Qué opinas sobre integrar  en  los grupos literarios  que experiencia tienes sobre el tema
Experiencia buena y rica donde confluyes con gente literaria nueva o vieja, intercambias pensamientos, materiales, inquietudes y temperamentos ayuda mucho a un escritor o gente del arte.

—Referente a tu novela pienso que el ritmo y los rasgos de tu escritura, espontánea, directa, cruda, desnuda, nada académica y dirigida no sólo a las élites, esboza cierta madures y frescura –¿  te costó llegar a ese estilo o fue espontáneo. ? Coméntanos sobre la creación de tu novela y donde se puede adquirir.
Fue difícil ya que no soy un escritor académico pero soy autodidacta y con ayuda de algunos amigos escritores que me comentaron que publique y luche por la novela le puse más fuerza y seriedad. Mi sentido del humor es natural pero siempre trato de reflejar y ver circunstancias de nuestra idiosincrasia peruana. El libro daba para más era muy explosivo me editaron mucho pero quedo el mejor veneno.
Lo pueden adquirir en tiendas Crisol y por « in box» a mi pagina web de” Los Románticos mueren primero".
En marzo o abril publico mi segunda novela, saludos al blog "café y escrituras con humo" 




sábado, 24 de enero de 2015

EL INICIO DE UN GRAN RELATO. Autor ..........Enrico Diaz




Ya basta de la cicatriz que besaste en mi mente y esa voz que  también era mía estaba con tantos sueños para crear la figura imaginaria de tu cuerpo.  El color de tu mirada y soñar una vez más tus manos sobre mis manos para olvidarme de mí y para creer de nuevo… al fin terminé con todo y tú me miraste con esos ojos inmensos y oscuros para recordarme que aun tengo una esperanza. 
Luego sonreíste con esa sabiduría de la que una vez más me hacía enamorarme y recordarte tantas veces, y mis pocas palabras estaban reservadas..., en esos momentos ya me imaginaba escribir sobre lo que nos estaba ocurriendo. Y sin pensar, nos volcamos en la cama para volver a nacer y beber por fin ese vino oscuro y tinto como dos animales sedientos. Recuerdo cuando hice un cántaro entre mis palmas y te invité  a beberlo sentí tus labios sobre mis manos y tu lengua rosaban el fondo como un erótico remolino dentro de mis manos. Aun no te habías saciado y me invitaste del vino pero no lo pusiste en tus manos sino que lo derramaste como un hilo fino sobre tu torso desnudo tan claro como la luna. 
Ese hilo de vino formó un delicado río que cruzaba por tus senos y reposaba en tu vientre como un manantial en donde pude ver el reflejo de mis ojos mientras que la noche recién comenzaba… Ahora puedo escribir y decirte de nuevo: te extraño. Cariño mío, cuantas veces te llamé así, en el medio de tantos suspiros silenciosos que deseábamos proclamar para acercarnos al origen. Desde ahí habíamos hallado la semilla  y de la nada posó un viento sobre nosotros. Las ventanas estaban cerradas no sé si ella lo recuerde. Pero lo que si recordará es que todos mis latidos se unían a ella junto a su sangre entre sus labios y mis besos… 

jueves, 22 de enero de 2015

A veces si, a veces no...



La poesía es la sombra del átomo y la Mentira más hermosa  de un mundo… Lo triste es que muy pocos conocen el átomo de las cosas y las Mentiras terminan casi siempre como tristes recuerdos…

miércoles, 21 de enero de 2015

Historia de una palabra: Gilipollas

Una de las teorías más curiosas sobre el origen del calificativo «gilipollas» versa sobre un alto funcionario de Madrid de finales del siglo XVI

Salvo que usted sea un marciano, y en ese caso será una de las primeras palabras que aprenda, el término «gilipollas» le resultará familiar. No es para menos, dado el amplio abanico que posee para ser utilizado en casi cualquier conversación informal. Atendiendo alDiccionario de la Real Academia Española, esta palabrota es una vulgarización del adjetivo «gilí», cuyo significado describe a una persona tonta o lela y que emana del vocablo caló «jili», en alusión a alguien inocente o cándido.
Pancracio Celdrán, autor de «El gran libro de los insultos», señala en su obra que este insulto es un término no anterior al siglo XIX en la forma y sentido que hoy se utiliza. «El gilipollas, siendo tonto, es algo más que eso, ya que participa de la condición espiritual del bocazas que todo lo airea sin guardar recato. No tiene coeficiente intelectual suficiente para ser malo, pero es tan inoportuno que puede por ello tornarse peligroso».
A diferencia de otras vocablos que con el paso del tiempo se ha distorsionado su significado hasta el punto de convertirse en algo soez, la palabra «gilipollas» no ha trazado un camino tan poco uniforme. «Siempre fue un insulto, aunque no de los más gruesos. El eruditoFrancisco Rodríguez Marín, en sus Cantos Populares Andaluces utilizó el término escrito hacia 1882. Poco después lo recogería Benito Pérez Galdós en Misericordia, de ambiente suburbial. El vocablo cayó en gracia y no tardaron en aparecer sucedáneos suyos para quitar hierro a las altisonantes sílabas finales. Así nació el gilipuertas», concluye Celdrán.
No son pocas las teorías que establecen el origen de este insulto en un lugar u otro. El blog «Secretos de Madrid» revela una curiosa historia que coloca el foco de su aparición en el Madrid de finales del siglo XVI, época en la que Don Baltasar Gil Imón de la Mota desempeñaba la labor de fiscal del Consejo de Hacienda durante el reinado de Felipe III.
Cuentan los textos de por aquel entonces que Gil Imón acudía a todos los actos y eventos de la alta sociedad madrileña acompañado de sus dos hijas, con el único objetivo de encontrar un par de pretendientes que se prestaran a contraer matrimonio con las susodichas. Una tarea no exenta de dificultad, dadas las pocas cualidades físicas e intelectuales que atesoraban. Así, cada vez que el personaje llegaba a una fiesta junto a sus primogénitas, los chismoteos no paraban de circular entre los corrillos.
Si a lo anterior se le suma que la palabra «pollas» era utilizada para hacer referencia a las mujeres jóvenes, tenemos el perfecto caldo de cultivo del nacimiento de «gilipollas». La expresión «¡Ahí llegan Don Gil y sus pollas!» empezó a correr como la pólvora, provocando un propicio juego de palabras a medio gas entre la burla y el ingenio. De esta forma, cada vez que se quería hacer referencia a una persona atontada o falta de intelecto, se empezó a emplear este insulto en clara alusión a las «pollas» de Gil Imón.

martes, 20 de enero de 2015

Junot Díaz

La breve y maravillosa vida de Óscar Wao declarado mejor novela del siglo 21 hasta el momento
Mezcla de Junot Díaz de la "historia, el cómic, la ciencia ficción y el realismo mágico" encabeza la BBC Cultura encuesta de críticos de Estados Unidos en la mejor ficción desde 2000
 '
Un grupo de críticos estadounidenses ha llamado de Junot Díaz La breve y maravillosa vida de Óscar Wao , una toma ingeniosa en la vida de un empollón Dominicana-Americana sobrepeso, como la mejor novela del siglo 21 hasta la fecha.
BBC Cultura, la sección de artes del sitio internacional de la BBC, encuestados "varias decenas" de EE.UU. críticos para encontrar las mejores novelas escritas en lo que va de siglo, con 156 novelas en todos nombrados por expertos de papeles incluyendo el New York Times, la revista Time, Newsday , Kirkus Opiniones y Booklist. La primera novela de Díaz era superior de la lista para la mayoría de los críticos, dijo BBC.com, con la creación ganadora del Pulitzer del autor latino Oscar Wao, un "duro de la ciencia ficción y la fantasía del hombre" desesperado por sexo, en comparación con Portnoy de Philip Roth y Conejo de John Updike por uno de los encuestados, el crítico y dramaturgo Gregg Barrios .
"Hábil mash-up de Díaz de la historia dominicana, el cómic, la ciencia ficción, el realismo mágico y notas al pie totalmente rocas", encontró Barrios, mientras que el crítico y escritor Rigoberto González dijo que el debut de "re-energizado estas preguntas: ¿Quién es americano? ¿Cuál es la experiencia de Estados Unidos? "
En segundo lugar para los críticos llegaron novela Edward P Jones 'set-del siglo 19el mundo conocido , en el que un esclavo se volvió propietario de esclavos agoniza en su plantación, con reinvención de Hilary Mantel de la vida de Thomas Cromwell, Lobo Salón , tercero. "Nunca me he sentido tan completamente catapultado en la mente de un personaje, por no hablar de un lugar hace mucho tiempo y muy lejos", dijo Mary Ann Gwinn, Seattle Times editor de libros. Secuela de Wolf Salón Traiga los cuerpos, que también ganó el autor británico del premio Booker, atrajo la califican así, pero no pudo hacer el top 12, dijo a la BBC.
Gilead , cuento de Marilynne Robinson de un pequeño pueblo de ministro de Iowa John Ames, fue cuarto - que "será leído en 100 años", dijo Anisfield-Wolf gerente premios al libro Karen R larga - y la mirada de Jonathan Franzen en la vida de los Lambert, La Correcciones , fue quinto. Fue descrito como una "tercera novela sorprendente - una obra maestra de la voz, el carácter y la narración de cuentos" por el New York Times el columnista Carmela Ciararu.
La lista también incluye la primera novela de Zadie Smith Dientes Blancos , cuento de Jeffrey Eugenides de hermafrodita Calliope Stephanides, Middlesex , de Ian McEwan Expiación , y de Chimamanda Ngozi Adichie Medio Sol Amarillo , en medio del conflicto de Biafra. Americanah de Adichie, y NW de Smith, también figuran en la parte superior general 20, que incluye tres obras en la traducción:Austerlitz de WG Sebald, mi amigo Brillante de Elena Ferrante , y 2666 de Roberto Bolaño .
Pero no cuentan con algunas de las obras más aclamadas de los últimos 14 años, a partir de la última novela de Franzen, Libertad, a Donna Tartt del Jilguero. En cambio, los críticos de la BBC Cultura completaron su line-up de "12 mejores novelas del siglo 21", con el galardonado debut Ben Fuente de Billy Lynn Long Halftime Walk, que se distingue por su "alegría sabio pura", según el crítico Steven G Kellman, Jennifer Egan de Una visita de la Goon Squad y Michael Chabon de Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay. "Novela de gran capacidad, de propulsión y muchos pisos de Chabon está exquisitamente escrita, emocionalmente rica e históricamente y moralmente profunda", dijo Booklist editor senior Donna marinero.


EN WIKIPEDIA OBTUVE ESTA INFORMACIÓN SOBRE EL AUTOR...

A propósito de lo que considera la cualidad más importante para un artista, Junot Díaz se refirió a su padre y a su infancia con estas palabras: "Desde mi experiencia, muy pequeña, siempre me ha parecido que lo que define el éxito de un artista no es la persistencia ni el entrenamiento, ambos necesarios, sino la compasión. Y la compasión empieza en casa. Pero vivimos en una sociedad en la que no nos enseñan la compasión. Yo vengo de una familia militar, una fucking familia militar dominicana. Mi padre fue partidario del Trujillato. Yo estoy a la izquierda del súper progresismo porque mi padre fue directamente fascista. Es así, son cosas que pasan. Y no hay perdón en una familia militar. Esa es una terrible forma de crecer. A veces la primera reacción no debe ser culpar, sino perdonar. Pienso que, ya sea que vivas en una versión más explícita de esa cultura dominicana o menos explícita, la mayoría vivimos en un régimen de falta de perdón".
Estudió la enseñanza básica en Madison Park Elementary. Desde pequeño fue un gran lector, y a menudo caminaba casi cinco kilómetros para sacar libros de la biblioteca pública.
Hizo el bachillerato en el Cedar Ridge High School de Old Bridge (1987), se licenció en inglés en la Universidad Rutgers (1992) e hizo un Master of Fine Arts en la de Cornell.2
Díaz es un defensor de los inmigrantes y ha participado en una serie de organizaciones de Nueva York.
Es profesor de escritura creativa en la Universidad de Siracusa y en el Instituto Tecnológico de Massachusetts(MIT), y editor de ficción de la Boston Review.

sábado, 10 de enero de 2015

POETIZAS 2015. Perú responde...




De acuerdo a los diálogos platónicos la escritura es un acto de divertimento o diversión. Pero toda conclusión tiende a una arbitrariedad principalmente cuando hablamos de la escritura como acto creativo, postura que invita al individuo a la reflexión e introspección para transportarlo hacia  las palabras.

Es el caso de la poesía y esta generación de poetas peruanas a continuación. Poemas publicados entre el 2014 y 2015 en las plataformas digitales de Internet. Poesía en donde  el amor, entendido como complemento al sexo y subyace lo trascendental, y el silencio lo desnuda todo para los ojos de la joven poetiza, al menos eso nos muestra en un sentido de reflexión y con una  técnica en donde el poema es esencialmente surrealista, Este es caso de Rox Hamesha Fransheska

De la misma manera la poetisa Silenza Lies y su prosa poética  bastante sólida con  sus versos, viscerales, extravagantes y exaltados como lo inevitable de la esencia, compuesta de simbolismos. Pero también se puede ver  como un texto híbrido que no es ni relato ni poema  en el sentido tradicional, lo que complica su definición pero que en su contexto posee gran material con metáforas. 

Rasgo que comulga con Rocío Hernando y sus particulares expresiones sobre el amor, el vivir, y emociones como la ilusión y la decepción  en donde expone  palabra a  palabra espejismo que exhorta, probablemente, su inconsistente. Flechas salvajes que trazan rutas en varios de sus versos y sin recurrir a un misticismo expresa una experiencia en algo profundamente sentimental


§

Leer a Rox, Rocio y Silenza es como escuchar a los ROLLING STONE.

§


Blog literario de Silenza   http://silenzalies.blogspot.com/

Blog literario de Rocío     http://etereatransfiguracion.blogspot.com/

Espacio  literario de Rox        https://roxfransheska.lamula.pe/



 Rox Fransheska

Es un reflujo del pasado lo que viene a mi boca 
cuando retomo la posición horizontal 
avisando del exceso de tus besos y los días
ha avinagrado mi carne y mis ganas lentamente en el reposo de las tardes
ahora tomaré el café prescrito para evitar las ganas de arrojarte como versos satánicos de mi boca
y salgas volando como esquirlas de la piel de reina para hacerme a tu imagen
como mariposa
o bendita ave fénix
ya entenderás la causa efecto, la conversión de fragilidad a demonio envenenado por agua bendita 
quema el alma
arde el presente
el silencio se torna cual cielo despejado
y bailan los cuervos como palomas blancas ante tus ojos cegados por tu vanidad descomunal
guardaré silencio entonces para saborear tu desparpajo sabiendo que el desenlace será desgarrarte extrañando ya lejanos dulces amaneceres.
Rox Fransheska



Rox Fransheska


''Limbo ''
    


He seguido creyendo en ti pisando el vivo fuego

en el blanco de tu silencio misterioso

mi boca es un escorpión que atraviesa de a pocos tu cuerpo

se cobija en tu espalda dormilona

te pellizca llamando tu atención

Tus ojos se entornan a los pies de la noche

te convierten en cristal, transparente y frágil

me dejan entrar

callado como un lúgubre bosque

camino pisando las hojas crujientes
oigo tus voces y entonces te encuentro

para que vengas conmigo

te cobijes entre mis brazos y mi alma.

Entonces canta el silencio, adormeciendo nuestro paseo

Posándose en tu frente como mariposa

Y quien arranca tu sonrisa despertada?

Y quien corre las cortina de tus ojos nocturnos?

Tu cuerpo se quiebra hacia mi espalda

Y lanzas las flores en cada susurro

Se siembran en mi tímpano y se esparcen en mi rostro.
Los pétalos te escuchan y caen, caen y se elevan

viajan a mis pies provocando en puntillas el encuentro con los tuyos

Como fuera del resto

Y ese es el momento del dilema

Estoy viva o muerta ? te pregunto

‘’ Para estar en cielo, no necesitas morir’’

''Limbo '





SILENZA LIES


Puntos de arena espasmódicos en el universo
Silencio
Silencio
Silencio
Es el cuerpo de la noche
Que sale a caminar
Elástico, sinuoso, serpenteante, frugal, infantil
Sale a caminar entre hadas, duendes y elfos,
                            entre maleantes, prostitutas y rateros
Entre rendijas de las calles monstruosas…está nombrando, como en el origen de la tierra, las cosas una por una, por primera vez. Un universo de vestido transparente en el cuerpo de un mendigo asombroso que va recorriendo calles y avenidas.
El cuerpo de la noche nombra silla a la silla, llama piedra a la piedra y se llama a sí mismo hombre
El asombro del que hablaban Platón y Aristóteles se esconde en su risa infantil. Va nombrando viento al viento, cielo al cielo, grito al grito, ojo al ojo.
¿Alguna vez te asombraste de tu respiración? ¿De los latidos de tu corazón? ¿De tus células?
Va recorriendo calles el metálico cuerpo de la noche
                    Vaporoso       crisálido               lúdico                   bastardo             pagano                etéreo
¿Alguna vez te asombraste de llevar la cuchara a tu boca? ¿De parpadear? ¿De mover tus pies uno detrás de otro?
El cuerpo de la noche es una danza primigenia, edénica y salvaje…es el inicio del hombre que recorre puertos y va nombrando mar al mar, tierra a la tierra, pájaro al pájaro.
Es una mano con dedos y uñas, con uñas carcomidas que trabajan y pertenecen a un hombre enfermo.

El universo es el cuerpo de un mendigo respirando en sus poros la Vía Láctea entera. El mendigo es el universo que recorre calles  en el cuerpo de la noche y va nombrando pan al pan, moneda a la moneda y limosna  a la limosna y en alguna calle monstruosa, sin duda hermosa para él se quedará dormido y nombrará sueño al sueño y soñará con otros hombres y otros universos que viven, con certeza en el sueño de un mendigo



ROCÍO HERNANDO

ESPEJISMO

Sueños indomables,
aparcados en la cúpula de la mente,
repiten el canto absurdo,
tambores balbuceantes,
aglutinados en un  festín de conmociones,
invadiendo el pavimento de la piel.

Mentira de sueños profanos,
diluyendo la fe del cíclope corazón,
macerando  la fantasía sin final,
aplacando el sendero del fuego,
con el agua de tus destellantes y traviesas cascadas.


Las descalzas pisadas,
se desnudan ante los ojos amorfos de la eternidad,
cuerpo y mente sin espacios,
melancólicas manos atornilladas,
al con fin de la vida,
al con fin de la muerte.

El  límite observa a sus rehenes,
abismo de sombras que esperan,
Y ellos caen, caen
carcomiendo sus imágenes terrenales,
sucumbiendo a su frágil esencia,
mueren  y brillan, brillan
solo con su entrega,
arrancando  la piel  y los pétalos del  deseo,
retornando al alma la cálida voz
de la paz.






NOCHE

Mancilladas manos,
suspiran  sangrantes  cometas,
Y  negros ocasos de erráticos movimientos,
sedientos de nocturnas constelaciones,
aletargados en  sueños de metal.

Plataformas vertical sin sentido,
sin vidas,
sin nostalgias,
arroja… las orquídeas,
el musgo y
el abismo.


Las estrellas negras siguen girando,
siguen cayendo,
en mares de fuegos,
entre  tenue luz envuelto en vinagre pálido,
que muerde y desgarra al tibio aire.
Y expire quebrados mutismos.

Que calle el mundo
Y se extinga el sol
que la mutilada luna se torne cuerpo
 y muera mil veces,
que sienta
que mendigue,
que sueñe y llore,
dejando de contemplar  a la insípida humanidad
Y herida,
cual doloroso ser,
beba de su libre albedrío
revolcándose en pueriles deseos.

Que  la tierra se abra y suspire.
Que nos trague y escupa
sintiendo el matiz susurrante de este impío ser,
relamer nuestras raíces,
extrayendo su  frutal esencia,
convertido en  el vértigo,
que doblega sin reparo,
la hambrienta y  lúgubre alma.

Silenza Lies......CUERPO CATATÓNICO

Vaporizando costumbres
Vislumbro mi catatónico cuerpo de miel
Deslizándose a las sombras
Entre la puerta  y el silencio quejumbroso de esta casa

Horas horas horas
Existencia infinita de cien años
Muriendo de vida
Me encuentro fácil presa de los espejismos
En paredes de ladrillos y cordeles flojos

Ropas volando al viento de Aurora
Ante la atenta lluvia de moscas circulares
Piedras saliva soles tardes botellas y un cuerpo de alfombra cubriéndolas
Lejana existencia de ámbar


Siempre cerca de estos amapolas sentimientos