EL POETA LUIS MUJICA PRESENTA ANTOLOGÍA "EOLOS & VERSOS"(31-3-2016)

Fil 2015 - Hugo kalashnikov / Jose Rosas Ribeyro

"ROX FRANCESCA" EN LA PARROQUIA BAR (15-10-2015)

Poesía, Dibujo y Pintura por Enrico Diaz.

Mi intento de ser una persona consecuente, leal con las personas con que me rodeo, intentar y esforzarse en mejorar me conduce a un camino exigente en donde en corto o mediano plazo, ves con claridad como las personas te muestran sus verdaderos rostros y su integridad. Y es que esto no lo digo por una persona, en realidad son varias…
Intentar ser una persona impecable es como el camino del guerrero, al final te das cuenta de que muy pocos se quedan con tu compañía. En este intento y esfuerzo de ser consecuente con valores que de alguna manera te hagan mejor persona no necesariamente te hace merecedor de estar rodeado de amigos o amigas. Este afán repercute al trabajo literario que uno lleva en marcha o en el lado artístico no se puede ocultar las dimensiones de nuestra percepción, de nuestra sensibilidad, de nuestra nobleza, claro, si es que la tienes… Bien claro me dijeron que en la poesía es como un medidor de mentiras, quien mienta en sus poemas, no es poeta.

Enrico Diaz Bernuy.

CLAUDIA MONTANI EN EL CEMENTERIO PRESBÍTERO MAESTRO

"Yo escribía para que ella me quisiera más"

Fernando Savater

El filósofo español enviudó hace un año y afirma, entre lágrimas, que no volverá a escribir. "Aquí viven leones" fue la guía de lecturas que escribió con Sara Torres, su mujer.

Savater. El filósofo y escritor, al que el franquismo echó de la facultad, en su casa de Madrid. Foto: Gabriel Pecot

• Raquel Garzon

¿Qué se hace ante las lágrimas de un hombre? Los decálogos de periodismo nada dicen sobre los momentos en los que la emoción manda y somos testigos de la verdad más profunda de alguien. “Yo doy por acabada mi vida. No creo que vuelva a escribir. Ya no me hace ilusión nada”, dice ahora Fernando Savater. Y llora. Autor de una treintena de libros y excatedrático de Etica y de Filosofía y Literatura, Savater se quita los anteojos y enjuga el llanto al recordar a su mujer, Sara Torres, muerta hace un año. Conversamos en el departamento que compartieron en Madrid: tierra de libros desde el felpudo que te recibe en la entrada con la imagen de un cuervo –en alusión al famoso poema de Poe– hasta el balcón, donde también hay bibliotecas. El sitio está lleno de recuerdos de sus 35 años juntos (fotos, grabados, pósters de cine, máscaras, muñecos de papel maché y de resina que hacía Sara...) y es el lugar propicio para hablar sobre Aquí viven leones, que se suma a la obra de Savater, traducida a más de veinte lenguas. “En los mapas antiguos, donde había una zona inexplorada,  ponían hic sunt leones o hic sunt dracones… Nos divertía llevar al título esa noción: que estábamos buscando algo en la jungla de la ciudad. Intentábamos explorar dónde estaba la guarida del león literario”, explica.El libro es una amorosa guía de lecturas que Sara no llegó a ver publicada y que lleva la firma de ambos. Cuando ella enfermó de cáncer (“un mal atroz”), trabajaban en este proyecto que unía dos de sus pasiones: los viajes y la literatura. La idea de redescubrir a los autores elegidos en sus lugares de creación debió limitarse entonces a los ocho escritores sobre los que ya habían investigado: Shakespeare, Valle Inclán, Poe, Leopardi, Christie, Reyes, Flaubert y Zweig. “Sara insistió mucho en que el libro fuera bello y convocó a Anapurna, la ilustradora que hizo un cómic que abre el capítulo dedicado a cada escritor”, cuenta Savater. De ese libro a cuatro manos habla el autor de Etica para Amador, mientras llueve intermitentemente sobre la ciudad. Y también, de lo que no se puede enseñar en Filosofía, del terrorismo de ISIS, de su amor por la Argentina y los caballos y de los desafíos de la prensa. Sara lo atraviesa todo.

–Fama, dinero y fantasmas interiores son algunas razones que llevan a escribir. Flaubert lo hacía porque no podía vivir sin literatura. ¿Qué tipo de escritor se siente usted?

–Uno muy diferente a Flaubert y no sólo por la calidad. Para mí lo imprescindible es leer. Me considero sobre todo un lector y si por leer pagasen, yo no me hubiera dedicado a otra cosa y sería multimillonario. La escritura es un modo de ganarme la vida. Sobre todo al principio, pues en el franquismo me echaron de la facultad, estuve en la cárcel y escribir fue un poco la forma de salvarme. Desde muy joven, empecé a escribir para la prensa. Pero no tengo ninguna necesidad de escribir. En cambio, si me quitan los libros, me matan.

 –”Aquí viven leones” se relaciona con esa pasión lectora.  

–Sí, Sara y yo hicimos un programa de televisión sobre escritores en la Argentina. Pero claro, estábamos obligados al esquema de la productora. Entonces se nos ocurrió hacer una segunda parte a nuestro gusto. Pero con la crisis, no hallamos quien lo financiara ni buscando debajo de las piedras. Como en el fondo lo que nos gustaba era hacer el viaje juntos, nos lanzamos.

–Su selección no teme incluir a autores muy populares como Agatha Christie o Stefan Zweig...

–No, claro que no. Y hay otro gran best-séller, que es Shakespeare, al que nadie pone hoy en entredicho. Para nosotros, como decimos allí, la literatura no es sólo caviar sino también sardinas en escabeche.

–Con ese criterio amplio, ¿qué no le perdona a un escritor?

–Que me aburra. Borges decía que era un lector hedónico, yo también. Por cuestiones laborales, he tenido que preparar clases y que tragarme en mi vida muchas cosas que no hubiera leído por gusto. Pero a partir de cierto momento dejé de leer por obligación. No me atrevo a decir de un libro que es malo. Simplemente digo que no es para mí. 

–¿Y qué admira en un autor? ¿Qué condición le parece envidiable?

–Cuando voy a un restaurante agradezco que el cocinero me deje con la boca abierta, porque yo no sabría cómo hacer los platos que prepara. Con los escritores es igual. Me parece estupendo que el escritor sea desconcertantemente bueno, y muchísimo mejor de lo que seré yo nunca, porque lo que me causa placer es leerle. 

–¿Cómo se siente ante el libro que Sara firma pero que no llegó a ver?

–Yo acabé el libro con grandes dificultades. Empecé a escribirlo con mucha ilusión, porque ella estaba allí… [Savater se emociona. Todo lo que sigue lo dirá secando sus lágrimas y eligiendo cada palabra como quien estudia dónde pone el pie ante la amenaza de un pantano]. Yo en el fondo escribía para que ella me quisiera más. Todo lo que yo escribía se lo daba y ella lo leía, lo comentábamos, y el placer era que a ella le gustase. Fue muy difícil acabar. Pero me hubiera parecido una traición dejarlo a la mitad, aunque me considero totalmente incapaz de volver a escribir. Hago articulitos en la prensa porque hay que seguir comiendo… Aprendí que perder las ganas de vivir no quiere decir que uno tenga ganas de morir. Siempre creí que eran vasos comunicantes, que uno subía y el otro bajaba… 

–¿Y no es así?

–He descubierto que no. No puedes tener a la vez ganas de vivir y ganas de morir, pero en cambio puedes, a la vez, no tener ganas de vivir ni ganas de morir. Y es el punto en el que estoy. Ella durante la enfermedad hablaba de que yo escribiese algo sobre nuestra relación. No sé si podré, tampoco estoy seguro de que tenga interés. 

–Quizá no es tiempo todavía.

–No sé. Nunca he entendido muy bien los consuelos o la impaciencia que la gente siente contra las personas que están tristes. “¿Cómo? ¿Todavía estás…?” Pavese en El oficio de vivir decía que la gente trata a los tristes como trata a los borrachos: “Bueno, siéntate, a ver si se te pasa…”  Yo conozco cosas que no cura el tiempo. Para mí, al contrario, empeora en muchos aspectos. Porque lo habíamos pasado tan mal, yo la había visto sufrir tanto que la muerte no era la muerte, sino el final del sufrimiento. Pero ahora la muerte es la muerte. Y entonces, para mí es ahora peor que cuando pasó. Pero eso es parte de la exploración que hace uno de sí mismo, en estos casos.

–¿De una nueva fragilidad?

–Sí. Además hay algunos que hemos sido muy neófitos en esto del sufrimiento. Yo nunca había hecho nada sin alegría, todo lo hacía desde la alegría. No sabía que se podía estar tanto tiempo triste.

–¿La literatura es un consuelo?

–Es lo único que agradezco. Veo películas antiguas y leo. Disfruto mucho releyendo, por ejemplo, unos antiguos articulitos breves de Borges para El Hogar, que siempre me gustaron mucho o viejas novelas policíacas... Al releer ves cómo hay cosas que se te quedan de libros o películas, que son muy tangenciales. O los subrayados de otras épocas: lees lo que tú eras cuando leíste ese libro por primera o por segunda vez, porque hay libros que van acumulando capas. Los Ensayos de Montaigne, que yo he leído tanto a lo largo de la vida, cada vez te revelan aspectos nuevos.

–En sus años como profesor, ¿halló algo que no se pueda enseñar?

–Muchas cosas. En la Filosofía es habitual que haya cosas que no se pueden transmitir porque no transmites contenidos sino formas de ver. Lo que puedes hacer por un alumno es algo así como mirar juntos un paisaje. Le dices: “Ven aquí, mira desde donde yo estoy y verás…”. Es complicado porque no hay un saber cerrado, sino una perspectiva.

–Luchó contra el terrorismo de ETA. El mundo padece hoy a ISIS. ¿Qué es lo más conmocionante para usted de ese tipo de violencia?

–Nosotros vivimos durante muchos años oponiéndonos al discurso pro-terrorista en el País Vasco. Era sobre eso que Sara me instaba a escribir: cómo frente a la resignación de la gente tratamos de hacer algo. Esto es distinto. La idea del terrorista suicida verdaderamente impresiona. La verdadera “arma de destrucción masiva” es alguien que no teme morir y vuelve la lucha desigual. Escapa a nuestra comprensión, porque todas nuestras tareas intentan evitar o detener el peligro de la muerte. Trabajamos para no morirnos de hambre, buscamos tener una cierta fortuna porque creemos que eso nos protegerá de algunos males, queremos que nuestros hijos perpetúen nuestra vida... Cuando alguien se considera a sí mismo como si fuera un arma, nos sume en el absurdo. Pero hay que luchar. Es una agresión armada y las agresiones armadas pues se combaten defendiéndose con armas mejores y mejor utilizadas. No creo que haya otra forma.

-Umberto Eco decía que los diarios sobrevivirán como semanarios, yendo a contrapelo de la velocidad de Internet. ¿Cómo lo ve usted que también es un hombre de prensa?

–Desde pequeño soy un gran lector de periódicos. Sara decía que yo perdía la mitad de mi tiempo leyendo prensa, porque primero la leo en la cama con el ipad y luego salgo, compro los periódicos y los vuelvo a leer, para confirmar que dicen lo mismo. Para Hegel el periódico era la relación matutina del hombre moderno: llegaban el café, la tostada y el periódico, todo formaba parte de lo mismo. Hoy las noticias como tales son online. La primera cosa que hay que aprender es que el periódico no está ligado a la llegada de noticias: tiene que estar ligado a la profundización. Siguen luchando como si tuvieran que darlas para adelantarse a los demás, cuando lo que deberían es ofrecer el sosiego de una interpretación a personas que ya están informadas. Entenderlo cuesta.

"ENRICO DÍAZ" PRESENTA LA ANTOLOGÍA "EOLOS & VERSOS" (31-03-2016)

Poesia de Hugo Nikolás Kalashnikov leido por Martin Cervetto

Poema: LA TORMENTA OCULTA. LeÌdo por la poetisa Rox Fransheska

"PRIMO" MUJICA EN EL CEMENTERIO PRESBÍTERO MAESTRO

"MIGUEL FEGALE" EN ELCEMENTERIO "PRESBÍTERO MAESTRO"

" Intersticio "

Beneficio con contacto de lo tocado en el lenguaje de lo no tocable. Es viscoso sudado en un atardecer de verano entre los ángeles del mundo oscuro que ocultamos de nuestros propios fondos. **** La tarde es cotidiana imperiosa como el beso de una amada promiscua , mis labios la dibujan en mi corazón con todo el ardor, mis palmas laten su sonido exacto de sus formas y mis brazos la abrazan con devoción para despedirse como siempre se hace en el devenir del todo con la misma sutileza y el mismo engaño. **** El ángel helado perpetuo estatua que espera un latido parecido al mío que la vuelva abrazar en el contacto despacioso y conforme a un afuera de uno mismo…

Autor: Enrico Diaz Bernuy

Locación: Cementerio Presbítero Maestro.
Motivo: Recital de poesía por el grupo literario POETALICA. 19-03-16

"POETALICA" EN EL PRESBÍTERO MAESTRO (19-03-2016)

Poesía en el Cementerio.

EL SIGUIENTE POEMA LO ESCRIBÍ LUEGO DEL RECITAL POÉTICO EN EL CEMENTERIO

  Intersticio

Beneficio con contacto de lo tocado en el lenguaje de lo no tocable. Es viscoso sudado en un atardecer de verano entre los ángeles del mundo oscuro que ocultamos de nuestros propios fondos. **** La tarde es cotidiana imperiosa como el beso de una amada promiscua , mis labios la dibujan en mi corazón con todo el ardor, mis palmas laten su sonido exacto de sus formas y mis brazos la abrazan con devoción para despedirse como siempre se hace en el devenir del todo con la misma sutileza y el mismo engaño. **** El ángel helado perpetuo estatua que espera un latido parecido al mío que la vuelva abrazar en el contacto despacioso y conforme a un afuera de uno mismo…

 © Enrico Diaz Bernuy Fotografía: Luis Mujica

Si no fuera escritor, sería un mejor padre. Si no fuera padre, sería un gran  revolucionario, si no sería un revolucionario hubiera sido  un gran skater.  Si no sería un skater hubiera sido un adicto.  Pero nunca fui un adicto porque siempre me sentí  feliz. Y llegué a ser un skater y un revolucionario  lo que me llevó a ser un  padre y un escritor.

 ©  Enrico Diaz Bernuy

ENTREVISTA A UN POETA UNDERGROUND . Director de POETAS DEL ASFALTO

El entrevistado finaliza  con la sentencia:  “La libertad ajena amplía mi libertad al infinito”  ― Mijaíl Bakunin

Realizada el 2 de marzo de 2016 en el centro de Lima.

Con tu mirada color miel clara...

Más tarde pintarè tus manos empapadas en vino color miel
clara y el refugio de tu hermosa mirada por fin dejará esa huella en las cosas
que me rodean… pero eso aun no ha pasado, siento que ocurrirá  en muchas partes espero que el pasado te
abandone para que te dejes mirar y decirte algunas con mis labios y te dejes
sentir joven al contemplarlo todo y cuando me mires veas  en mí esa parte de tu vida que puedo ocupar con tu mirada color miel.   ©Enrico Diaz Bernuy

POEMA. Subtitulo: Poesía Puzle

Autor: Enrico Diaz Bernuy

El crepúsculo siempre deja el trazo en el barro

para dar alas a una voz que llevamos

o dar brazos  y garra a un corazón  y de un socavón surge como ramas hacia otro esfuerzo

cuya intensión destila y sumerge en cada uno  un mensaje Distinto.

El crepúsculo obra sin medida a cada uno

sobre el pesado paso de los días o en el paso de las noches son eternos como una partida sexual o una escultura callada que aplasta en un desproporcionado azul oscuro de la noche y su deseo por recordarlo Todo.

***

La soledad está presente,  su mimo embriaga nuestros fondos o nuestras riquezas.  La  soledad hace  extrañar a alguien que uno no conoce en una voz imaginada que por fin refugia un sentido que estalla y crea un reino dentro de uno e invisible para el otro o la otra.

Y el todo se parece a una escultura  que está encallada como un gemido eterno,  el “todo” se vuelve una palabra común como una  atmosfera  que posee una voz de un esfuerzo contenido como caballos a toda máquina.

***

Hay afuera un beso de odio todavía   y ahí adentro un amor incompleto por su vanidad… 
El dios lo mira todo y el todo tiene la esencia de nuestra sangre y el polvo de los subsuelos   nutren los colmillos de los troncos en la garra madura o la

mulata de Hierro que se dibuja así misma  en los cielos  que concede

y devela lo infinito, batiente en ardor, siniestro a lo silvestre

o los cementerios de las sonrisas  en unas islas (o isla) parecidas a las burlas.  O la niña solitaria que se toma fotos buscando a alguien en si misma…

***

A la distancia  dulces coronas  que vibran en el vano silbido: teje desmedida la urdiembre áulica del horror

sobre el cielo cenizo se derrama

la misma esperanza sumisa que  arremete

y surca rutas que nos unen y fuerzan como un ruido que lo aplasta todo así crece un desierto versátil

y nuestra sed nos une a todo, nos aplasta jaspeada

con gestos de quien humilla a lo humano  en el medio de este cielo.

***

El pintor pinta las gravillas doradas en las miradas de los amantes

Todo lo eterno se hace con esa misma fuerza

y los besos no amados de tanta esperanza perdida y a ello: cuando me acordé de ella…, pensé en dos gatos,

uno blanco y el otro no tenía color.

La sombra de uno tenía dos cabezas como dos mentes

y la sombra del otro solo tenía garras
Pero la vida tiene tantos finales

invisibles como los engranajes de las horas

de un solo juego que nace y renace

en lo oscuro de un motor

o una rueda inmensa

cuyo único latido(s) sádico es una gramática en clave

como una mirada fría

de herrumbre en invierno

de una historia con final

a tantos nombres de esfuerzo.

Hugo Kalashnikov y su bohemia infinita... ¡cumpleaños!

Al poeta , músico y en especial Pintor lo conocí  hace más de un año y el ambiente  fue en tertulias literarias, luego lo comencé a ver en recitales de poesía  y ayer el artista celebró sus 33 años. Hugo 

Kalashnikov “y su bohemia infinita”. Excéntrico, estrambótico  y libertario.  Quisiera señalar algo que siempre me ha llamado la atención. Que jamás lo he escuchado hablar mal de nadie.  Hecho curioso en donde los círculos artísticos y literarios   abundan  las malas interpretaciones y las susceptibilidades de los artistas.

Hubo torta y vinculè el fuego sobre el pastel a su origen místico desde la época de aquellos cirios encendidos  que adornaban templos , altares  y también lo hacían en las tortas redondas como la luna  en honor a Artemisa que siempre cumplía deseos. Cumpleaños o la fiesta en donde se envía al infinito un deseo.  También suma las personas con la que estas rodeado  y en la noche de ayer Hugo 

Kalashnikov  acompañado de su amada Rox Francesca. También   estuvo engalanado también con la presencia de:

Rosina Valcárcel, Charo Arroyo, Nora Curonisy, Susan Portocarrero, Víctor Raúl Santillan, Martin Cervetto y Enrico Diaz Bernuy. Todos ofrecieron sensibles palabras y la mejor vibra para el homenajeado en su carrera como pintor ya que el 27 de Febrero del corriente a las 19:30 pm expondrá su primera muestra como individual en la casa galería EL TABANO. Santa Rosa  450  Barranco.Hubo fuego, brindis y una fuga inesperada a la Taberna Roja (Miraflores) 

LA TABERNA ROJA SE CONVIRTIÓ EN AZUL ...

Nuevo libro !!!

Copyright !!
POESÍA    PUZLE   o    EVIDENCIA
DE   LA   INCERTIDUMBRE
“para armar y desarmar”. Ya esta patentado y todos  los derechos son a nombre del autor: Enrico Manuel Diaz Bernuy.
El libro esta compuesto de 15 poemas y posee 187 páginas. A continuación un breve adelanto.
(prologado por el mismo autor) La portada esta pendiente.

****

Las fases del proceso se realizaron inicialmente sobre el papel, no usé el  programa Word del ordenador. Comencé así:

Puse un papel translucido  sobre el poema y comencé a seleccionar algunas palabras. Recorté el papel en donde había elegido las palabras y quedó como si fueran ventanas.  Esta selección no fue al azar, más bien, el poema mismo, me empezó a mostrar  otro discurso. Y con la forma de ventana que permite al lector leer otro poema pero dentro del mismo poema. Este mecanismo me ayudó a corregir por última vez el poema y encontrar una dirección más profunda.            

"Para armar y desarmar"

Además mi método permite que el poema pueda ser leído desde el final al principio y del principio al final. Hasta aquí ya hay dos formas de leer el poema y la tercera forma es usando la página en blanco con las perforaciones donde solo se pueden ver algunas palabras y estas formen otro poema  (las ventanas) .  Motivo por el cual se ha hecho en la presente edición poner en cada palabra sombreada de color gris, dado a que si recortar las páginas en blanco sobre el poema generaría dificultades técnicas a los editores. Sombreando las palabras  el lector sabrá que palabras deben leerse. La cuarta forma de leer el poema es con el uso de los cuadrantes que señala la palabra en un rectángulo, así, se leerá la cuarta manera de leer el poema dentro del mismo poema.

Este sistema permite al lector tener una mirada global del escrito dado a que en el poema encontrará diversos discursos, hecho curioso, en donde encontrará en un principio un poema de desamor como también  un poema de amor o también un poema a la soledad.      Esta clase de poesía usa título y el subtitulo siempre es el mismo: “para armar o desarmar”.

El libro titulado EVIDENCIA DE LA INCERTIDUMBRE es POESIA PUZZLE cuyo subtitulo es: “para armar y desarmar”.

El primer poema usa el título: para armar y desarmar…

Subtitulo: Poesía Puzle

Es de esta manera el desarme o reorganización del verbo con profundas conexiones en el contexto poético, en donde una de la otra pueden contrastar o reafirmar un sentimiento. Ergo ya queda en el juicio y sensibilidad del lector que llegue a  la médula del poema, mejor dicho, que encuentre las cuatro médulas que muestro en cada poema.

POESÍA PUZLE “para armar o desarmar”. Análogo a  movernos hacia arriba o hacia abajo, hacia el norte o sur, este u oeste, y los movimientos en cualquier dirección puede expresarse en términos de estos tres movimientos. Un movimiento hacia abajo es equivalente a un movimiento hacia arriba de forma negativa. Un movimiento norte-oeste es simplemente una combinación de un movimiento hacia el norte y de un movimiento hacia el oeste.

El tiempo, a menudo, es la cuarta dimensión. Es diferente de las tres dimensiones espaciales ya que sólo hay uno, y el movimiento parece posible sólo en una dirección. En el nivel macroscópico los procesos físicos no son simétricos con respecto al tiempo.

Enrico Diaz Bernuy

 POESÌA PUZLE O LA EVIDENCIA DE LA INCERTIDUMBRE

"para armar y desarmar"

PRIMER POEMA

Título: para armar y desarmar

Subtitulo: Poesía Puzle

la noche MURIÒ CON UNA SONRISA EN TUS oJOS

Y MIS LABIOS PENTRARON     LA RAIZ DE TODAS MIS

TENTACIONES  A  PESAR de todo

Y la distancia ENTRE UN JARDIN

TUS OJOS FORMÒ INFIERNOS QUE NUNCA PODRÈ

OLVIDAR

Y ese clima       de números cuadrado

Figura algo MUY

PARECIDO AL SONIDO DE TU

NOMBRe

Algo EN el medio de nosotros está presente

Y es inexpresivo sin Embargo, es el        nexo

De          la sombra y esa oscuridad CUMPLE LA MISMIDAD

DE UN DOLOR y la distancia entre un JARDIN

Y en lo inexorable de los días lo arrastramos POR

El sueño de recorrer caminos

Esto expresa constantemente LA ACUARELA INTERIROR

De nuestro pensamiento,  a  pesar de la sombra

Y QUE ESTAMOS JUNTOS NO necesariamente representa

El secreto y el CIELO de esta historia

a  pesar de la sombra    y que estamos JUNTOS…

no representa que estamos UNIDOS pese a la sombra

al final nos cubre con un pensamiento

Yo no sè POR QUE ESCUCHO palabras para romper la

Distancia con algo soñado o con lo real de un recuerdo

Lo arrastramos por el sueño

yo no se por qué encuentro en cada cosa Algo ABSTRACTO

Que busca cobrar   forma de algo vivo como un Yugo en mí

Mente, Me corona con ALGO LUMINOSO PARA PROFETIZAR

Y seguir el rumbo de las formas

Sobre el tiempo que arrastramos

PERO LA FORMA NOS VIGILA…  el viaje a uno mismo

Me hizo encontrar la equis en cada cosa en el

Preciso momento cuando cierro los ojos al viaje

A uno mismo PARA

Borrar por fin LAS RUMAS DE CRUCES QUE CRUSIFICAN Y

ENSALSAN LO HUMANO

Como un yugo en mi mente y en el firmamento

DE MIS PALABRAS como sutiles zurcidos sobre un sudario

El  laberinto de silencio mira y nos vigila…

plagio versátil como las miradas hipócritas que

fácilmente nos miran, como nos amamos…

SEGUNDA VISION DEL POEMA PARA ARMAR Y DESARMAR

UNA SONRISA EN TUS ojos

PENTRARON

distancia

QUE NUNCA

nosotros

ACUARELA

de la sombra

representa

esta historia

un pensamiento

Yugo

de las formas

y en el firmamento

que

nos amamos…

TERCERA VISIÓN DEL POEMA PARA ARMAR Y DESARMAR

LA RAIZ DE TODAS MIS

TENTACIONES 

Y ese clima

nexo

y que estamos JUNTOS

con algo soñado o con lo real de un recuerdo

forma de algo vivo 

Y seguir el rumbo 

Me hizo encontrar 

SEGUNDO POEMA

Título: "con uno mismo"

Subtitulo: Poesía puzle.

arranca el témpano, y eso da un recorrido… Su eco

construye el sendero…, que  teje,

un frío, viviente, rumbo a un nuevo HORIZONTE

amar la primera palabra como la palabra mamá es

un golpe sutil que teje en el alma una sombra, que,

Jamás nos deja y el flagelo amador de la tendencia

de esperar sin esperar para terminar en la nada…

Amar sin razón LLENA AL ALMA DE HAMBRE COMO LA SOMBRA

De algo soñado pero que corroe, el dolor de ESPERAR

ser amado, por eso es idóneo liberarse como el paso

que deja en la arena de los sueños, De los destinos que

sueñan los poetas en la cúspide, de una montaña

con la sencilla razón de que algún día uno

vuelva amar SIN ESPERAR SER AMADO, a ello no

hay arcanos

ni Luces que den señales, nada más, que, el eterno vibrar que deja el viento… ENTRE las palabras de mi canto

, y, mi más ferviente deseo DE PERDER POR FIN LA RAZÓN

DE AMAR

Arranca el témpano un peso

, y ello, construye y destruye

TANTAS VECES sobre uno… el modo de mirar el jabón

que   nos cubre el rostro con esa sonrisa amarga que nos forzamos…

para imitar, y perdurar tantos sentimientos

Que muy pocos son los elegidos A esperar,

SEGUNDA VERSION DEL MISMO POEMA

su eco

construye

viviente, rumbo a un nuevo HORIZONTE

amar

Un golpe sutil

De la tendencia

De esperar

Amar sin razón

por eso

deja en la arena de los sueños

los poetas en la cúspide

razón de que algún

Luces

den señales,

ENTRE las palabras de mi canto

DE PERDER POR FIN LA RAZÓN

, y ello, construye y destruye

el rostro con esa sonrisa

A esperar,

tantos sentimientos

"TERCERA  VERSIÓN DEL MISMO POEMA"

Que muy pocos son los elegidos A esperar

para imitar, y perdurar tantos sentimientos

forzamos…

que   nos cubre el rostro con esa sonrisa amarga que nos

TANTAS VECES sobre uno… el modo de mirar el jabón

, y ello, construye y destruye

Arranca el témpano un peso

DE AMAR

, y, mi más ferviente deseo DE PERDER POR FIN LA RAZON

deja el viento… ENTRE las palabras de mi canto

ni Luces que den señales, nada más, que, el eterno vibrar que

hay arcanos

vuelva amar SIN ESPERAR SER AMADO, a ello no

con la sencilla razón de que algún día uno

sueñan los poetas en la cúspide, de una montaña

que deja en la arena de los sueños, De los destinos que

ser amado, por eso es idóneo liberarse como el paso

De algo soñado pero que corroe, el dolor de ESPERAR

Amar sin razón LLENA AL ALMA DE HAMBRE COMO LA SOMBRA

de esperar sin esperar para terminar en la nada…

Jamás nos deja y el flagelo amador de la tendencia

un golpe sutil que teje en el alma una sombra, que,

amar la primera palabra como la palabra mamá es

un frío, viviente, rumbo a un nuevo HORIZONTE

construye el sendero…, que teje,

arranca el témpano, y eso da un recorrido… Su eco

LA TORMENTA OCULTA

Subtitulo: Poesía Puzle

La iluminación de la noche es la locura de las estrellas y en ese amor  más allá de esta  piel la noche es inmensa como un adiós.

El amor a la nada está en mis poros y sobre este firmamento la sombra de un dibujo perpetuo entre las acuarelas todo orden queda un solo matiz como la misma noche que cubre las miradas de esos corazones que se aferran a la distancia, así se extraña, y así alguien se ama.

Entre estos destinos hubo en mi infancia unas letras que amé y mi maestra recta y dulce como un vuelo (vuelos) también como un paracaídas de mi infancia o como la escritura que hallé  en el mar o los mensajes del abismo

como un suspiro en un latido en la poesía que recorre mi mente entre la mente de tantas personas entre tantos divorcios.

Sé que En esos momentos la sangre deja de ser de uno y de la nada aparece un orfebre, en esos silencios surgen polvos divinos del laboratorio para armar los nuevos inicios.

Todo se vuelve arte y las perlas mas imperfectas son como lágrimas de felicidad con tal triunfo se coronan las montañas de un hasta luego. O como la palabra amigo o amiga son cúspides  de nácar que crecen entre esas alturas con el mismo latido de lo perenne.

Toda eternidad siempre siembra la espiral de una estrella luminosa sobre cada ser y ese espejo es la verdad, algunos tronos carecen de verdad en su vida otros vivimos en la dicha con tales diseños  luminosos o contemplar los engaños con sabiduría y paciencia.

«Lavanda, era el sueño de mi infancia»…

y la irrupción del todo trajo

consigo un destino errante en el núcleo de mi pensar.
Hoy  todo se da, y es el esfuerzo perpetuo del verso firme como una musa desnuda,  así es (en) el  día de la lucidez

con  presentes del pasado en el umbral de un sueño

donde mi mirada lo dice todo

sobre el pasado de mi esfuerzo

y el secreto de mi futuro.

Así permanezco con la careta frente a los monstruos…

para librarme del todo,  solo.

Y solo con mi esfuerzo,

y   mi fuerza en el medio de mi   soledad siembro mi ciencia,

y,   en el palpitar del búho,

y ,  la impaciencia contenida

en mi silencio aspiro así a alzarme.

El silencio es el oro para el alma.

Ahí yace un nacimiento

donde las raíces nuevas

surge un templo virgen.

De un pensamiento solitario.

Un hombre que cree en los hombres.
Yo trabajo el viaje al futuro

en donde yergue mis esculturas en blanco y negro

de los grandes actos del adiós

y a la sombra del día eterno.

SEGUNDA VISIÓN DEL MISMO POEMA

La iluminación

de esta  piel

de un dibujo perpetuo

miradas de esos

(vuelos)

suspiro

entre la mente

para armar

montañas

de un hasta luego

Toda eternidad

estrella

ese espejo

con tales diseños

con

sabiduría

(en) el  día de la lucidez

frente a los monstruos

fuerza en el medio

el alma

De un pensamiento

esculturas

del adiós

eterno.

TERCERA VISION DEL MISMO POEMA

la noche

como un

adiós.

está en mis poros

aferran

así

destinos

que amé

como

en el mar

de

divorcios.

En esos momentos

inicios.

felicidad

como

entre

lo perenne

de mi infancia

mi pensar

del verso

en el

todo

y el

esfuerzo,

surge

el viaje

de

actos