--- Cuento: LESLIE --- Autor : Enrico Díaz Bernuy

 

 

 Descripción del cuento:

 Leslie es un cuento que se adentra en la arquitectura de la mente y en la manera en que la conciencia fabrica realidades paralelas para sostenerse. Más que un relato sobre pérdidas afectivas, es una exploración de cómo el pensamiento, la percepción, la decepción y la identidad pueden distorsionarse hasta el punto de crear presencias que no existen fuera del propio yo. La conversación entre el protagonista y Leslie funciona como un laboratorio psicológico donde se examina la frontera entre lo imaginado y lo real, mostrando cómo el diálogo interno puede tomar la forma de un otro, casi como un desdoblamiento.

El cierre, de carácter metafísico, ofrece una reflexión contundente sobre la fragilidad de la percepción y el poder creador —y engañoso— de la mente. Leslie deja al lector con la inquietante sensación y mensaje al lector  que debe descubrir. 

 

L e s l i e

 

 “Quien se conoce a sí mismo ama mejor, 

porque no espera que el amor llene 

vacíos que él no ha querido mirar.”

Baruch Spinoza

Una de las formas misteriosas en como una mujer quiere que inicies una conversación con ella, a veces es con un comentario poco adecuado en alguna de tus publicaciones, por que a veces lo inadecuado puede ser lo que llame mas la atención pero también te revela una parte de esa persona como diciendo ¿oye te acuerdas de esta forma de pensar la mía? y así fue.    

El comentario apareció debajo de una publicación que Orlando había puesto en una de sus redes sociales.

Él jamás imaginó que detrás de esas palabras había una intención, una huella o mejor dicho, una historia…

Quien escribía era una ex enamorada, alguien de muchos años atrás, alguien que esperaba, alguien que lo había recordado, y alguien que lo había buscado.

—Quizá con una mezcla de picardía y nostalgia— que él la reconociera.  Y sin duda, así fue, y así comenzó la historia de una segunda oportunidad…

Ella se había vuelto psicóloga. Él, un hombre que, sin proponérselo, había acumulado más oficios pero con una sola vocación: inversión en aparatos tecnológicos.

Coordinaron un encuentro sin demasiadas palabras: ambos estaban en el ocaso de unas relaciones; ambos sintieron una gratitud extraña, casi secreta, por volverse a ver.

Todo inició con un abrazo en una vieja cafetería olvidada del parque central de Lince.

El abrazo fue largo, casi torpe, como si el cuerpo intentara decir palabras que no sabían pronunciar.

Él  fue el primero en separarse y la miró, con una sonrisa amigable:

Ella le dijo: —Pensé que este día nunca llegaría. No así, por lo menos.

Se sentaron frente a frente. Ella lo observó con una mezcla de sorpresa y ternura. Le dijo, toca mis manos están temblando… no me imaginé emocionarme así.

Él no tuvo respuestas para ese comentario. Y para no alargar el silencio ella le dijo:

—Estás distinto… pero también igual —añadió—. Tu mirada no ha cambiado, sigues con la misma estructura corporal, no te has engordado como otros hombres de tu edad, y aunque ella no señaló el poco cabello que poseía, él inmediatamente le dijo: pero con menos cabello, jajaja.

Ella sonrió y le dijo pero eso ahora es tan solucionable que la gente no se da cuenta, en Lima siempre hubo mucho perjuicio. Siempre dicen que el hombre no debe arreglarse, desviando la mirada como si recordara varios casos que ella había atendido. Lo cierto es que los tiempos han cambiado y ahora hay clínicas exclusivas solo para hombres.

—Tengo que contarte algo. O mejor dicho… tengo que contarte muchas cosas.

Ella respiró hondo, como para un viaje inesperado,  acomodó su  sofisticada cartera como si se preparara para estar largo rato, y luego le dijo:

—Yo también tengo cosas que decirte. No vine solo a escuchar.

Él sonrió con una gratitud suave y con esa misma dulzura que solo ella podía inspirar.  

—Es como ofrecer agua limpia a quien siempre bebió agua turbia —empezó Orlando—.

Y mi agua limpia siempre les pareció demasiado.

Ella arqueó las cejas. En otras palabras tuviste amor no correspondido.

Él respondió siempre tan pragmática; jajajaja

—¿Tú crees que amar de forma honesta espanta a la gente? —Dijo Leslie.

—A veces sí —dijo él—. La luz incomoda. Por que suele alumbrar el panorama que la otra persona había enterrado o pone al descubierto las miserias que el otro solo tiene para ofrecer.

— A que te refieres con miserias?  — Dijo Leslie.

—  Dar migajas. —Respondió Orlando.

Ella lo interrumpió por primera vez:

—Pero también atrae. No te quites mérito. A mí me atrajo eso de ti y luego yo actué así con otro hombre y claro, él se sintió sofocado.

 

Se miraron con ese tipo de honestidad que solo aparece después del silencio de las tormentas, la honestidad de la paz, la honestidad de la lucidez. Una lucidez en la que se ubicaron en un tiempo pasado con tantas similitudes.

Ella abrió un cuaderno, como un acto involuntario, pero lo dejó a un lado. Porque esta reunión no era con un paciente. Él era su ex enamorado, su amigo ahora.

—No voy a psicoanalizarte, Orlando. Solo quiero entenderte, pero sobre todo escucharte.

En el pasado quizás lo hiciste, incluso sin ser psicóloga, con una sonrisa nostálgica —le dijo—.

Él continuó:

—El encuentro con el otro es el encuentro con uno mismo. Lo aprendí tarde. Yo intenté curar con amor… como si amar fuera un remedio universal.

Ella negó lentamente con la cabeza, grave error…

—No eres médico del alma de nadie. Pero tampoco eres culpable de haber querido sanar.

—¿Sanar yo? —Sostuvo Orlando.

— Siii, tu.

 Una sanación que quizás la proyectaste en el otro. A veces uno ama como le enseñaron: dando más de lo que le dieron. Mientras que otros repiten las migajas que recibieron.

Orlando quedó en silencio un segundo, sorprendido por la precisión de sus palabras. O lo mucho que ella lo había conocido. O lo emocionalmente irreconocible que Leslie se encontraba.

—Mi amor se volvió arma en manos equivocadas —dijo él—. Y yo no nací para convencer a nadie de que merecía ser querido. Al final me agoté.

Ella lo miró directo.

—Yo tampoco. —Hizo una pausa—. ¿Sabes? A mí también me pasó. Todo lo que yo no pude corresponderte, lo hice con él, o sea,   mi pareja actual… bueno, ex pareja. Me cansé de explicar mi cariño, de justificar mis cuidados como si fueran sospechosos. Me cansé de esperar correspondencia y sobre todo me cansé de esperar el apoyo moral que nunca me ofreció frente a mi trabajo.

Orlando la escuchó, atento, mientras que en sus adentros sentía cierta envidia por aquel sujeto que recibió lo que él no tuvo.

Ella respiró profundo, no me mires así, que yo a ti también te quise. Quizás no como querías, pero si te quise. Te quise como estaba preparada en esos momentos.

Ella sin duda podía leer en él hasta el mínimo gesto corporal, y acertaba.

 —A veces me volví fría, Orlando. No premeditadamente, era como un acto involuntario, eran mis momentos.

Él levantó ligeramente  la cabeza, sorprendido de escucharla libre de ese orgullo que la caracterizaba.

Ella sonrió como un acto automático, pero con tristeza o arrepentimiento,

—Tú me querías con luz. Yo solo sabía darte sombra.

Orlando estiró la mano y ella la tomó sin dudar.

—Jung decía que proyectamos nuestra sombra en el otro —dijo Orlando.

—Sí… pero también decía que podemos integrar esa sombra, —respondió Leslie—. Yo nunca integré la mía. Tú sí. O por lo menos lo intentaste.

Pero míranos ahora, sentados aquí con esta palpitante amistad, este cariño, no es usual.

Lo sé Orlando, esto es un tesoro.

 

Él siguió, casi con alivio porque ella también hablaba:

A veces no te enamoras de quien te hace bien, sino de lo que te resulta familiar.  O sea lo familiar era dar amor a medias o a migajas. Yo repetía las frialdades, las indiferencias, guiones, impuestos que era difícil deshacerse.

Cuando ocultas  los errores los repites, luego buscara maquillar las imperfecciones internas intentando creer tus propias mentiras, pero todo eso lo entendí tan tarde que vi a varias mujeres maravillosas irse de mi vida.

 

—Y yo también —confesó ella—. Sabía que tu cariño era limpio, pero yo tenía miedo. A veces prefería relaciones confusas, inestables o sedadas… porque la base de esas relaciones es que me hacían sentir que no debía rendir cuentas. Pero hay una cosa que debes entender también, uno no elije de quien enamorarse, esas cosas suceden, simplemente una debe tomar decisiones si conviene esa persona o no.

—Orlando sonrió suavemente.

Y si no, ¿conviene  sufrir igual? Señaló Orlando.

Ella respondió, peor sería sufrir estando con esa  persona (la inadecuada) porque el sufrimiento sería el doble, ¿no crees?

—Te siento tan madura que casi no te reconozco.

—No éramos malos, Orlando —dijo ella—. Solo éramos jóvenes y torpes. Y un poco heridos. Yo te veía tan vinculado al deporte y yo universitaria, a veces te gustaba leer pero eso no era suficiente para mí. Igual eras casi un niño en esa época y cuando sentí que estábamos en distintas frecuencias decidí terminar contigo.

—Claro, si comprendí. —Dijo Orlando.

Él sintió que una parte de su pecho se aflojaba. Parecía que sus palabras lo desarmaban por dentro, por que hablar todas esas cosas eran como un viaje a una época que él había enterrado, pero ahora todo salía a flote. Y él  debía disimular, debía ser fuerte y eso era un código instaurado, la fortaleza, un mito más en su vida o mejor dicho la máscara de siempre.

Ella añadió:

—Tú dabas demasiado para que no te abandonen. Yo daba poco para no sentirme atrapada. Ambos actuábamos desde heridas viejas… como si el amor fuera una coreografía que nadie nos enseñó, pero que la danzábamos en modo automático como un mecanismo de autodefensa sin saber que a quien mas heríamos era a nosotros mismos.

 

Él cerró los ojos un instante. Porque en esos momentos todas las cosas que quería contarle ya no eran importantes, parece que más importante era hablar de ellos, ya no de sus experiencias o sus logros o sus fracasos.  Él ya no quería contarle de su empresa o las inversiones o sobre los viajes que tuvo, era cosas completamente intrascendentales, o los conflictos familiares que tenía con sus hermanos debido a la ambición de ellos. Y aunque no entendía porque las cosas habían cambiado por el orden de importancia, por que de pronto, hablar de sus sentires era más importante simplemente dijo:

—La danza de la repetición…

—Sí —respondió ella—. Pero también se puede aprender otra danza.

Ella lo miró con una ternura adulta, distinta y más sensual que nunca.

—Orlando, tú no estás condenado. Y yo tampoco.

Estando contigo o con otros, me protegía demasiado. Aprendí a dar poco para no perder mucho. Era como si el fracaso era una idea latente en mi mente, era lo más próximo. Ya de pequeña había visto a mi mamá fracasar con mi padre, o viceversa y otras cosas horrendas.

Él sintió un temblor leve en el corazón, era un sentimiento antiguo un deseo de rescatarla, pero no se lo podía decir, esas cosas ya nadie te las cree.

Ella tocó su mano y dijo:

—Esta vez… no tienes que repetir la danza. Y yo tampoco, sostuvo.

Y en la cafetería de Lince, entre el eco de un pasado que los unía y un presente que se reacomodaba con cautela, los dos sintieron que quizá, por primera vez, la vida les daba permiso para empezar distinto. Además, debes entender que cuando uno aprende a descifrar su propia mente, comprende que los recuerdos no son restos del pasado, sino los planos invisibles con los que edificamos nuestra existencia. Elegir qué recordar es elegir quién ser. Y solo entonces descubrimos que esa arquitectura íntima siempre estuvo actuando sin que lo supiéramos.

Pero algo empezó a inquietarlo, más allá de aquel mensaje.

La luz que caía sobre ella era demasiado quieta, demasiado perfecta, como si no obedeciera al paso natural de la tarde. Él hablaba, contaba recuerdos, dudas, culpas, y ella respondía con una serenidad que desentonaba con la vida misma. No había titubeo en su voz, ni respiración agitada, ni ese gesto nervioso de movimiento que hacía con sus pies cuando estaba a punto de llorar.

Entonces lo entendió.

No era un encuentro: era una despedida.

Él tragó saliva, como si una mano antigua le apretara la garganta y era la misma sensación de cuando era adolescente.

—¿Cuándo te fuiste? —preguntó, sin poder sostenerle la mirada.

Ella sonrió con una dulzura que jamás pudo tener en el pasado.

—No importa. A veces uno vuelve solo para que alguien pueda soltar lo que quedó pendiente.

Un silencio grueso se extendió entre ambos, como una sábana que lo cubría todo. Él sintió que el mundo se hacía pequeño y que su cuerpo, por fin, admitía el cansancio de tantos años fingiendo fuerza y fingir frialdad.

—Solo quería… —dijo él, con la voz rota— sentir que aún estabas.

—Siempre estuve —susurró ella.

El aire se detuvo cuando él dio un paso hacia adelante. La vio de cerca, casi tangible, casi humana. Y sin embargo, algo en su transparencia lo obligaba a comprender: el límite entre la vida y la muerte no siempre es un muro, a veces es apenas un hilo que vibra entre dos almas cansadas pero dos almas que se habían extrañado porque no era la primera vida en la que se encontraban…

—Déjame sentir tus labios —pidió—. Solo una vez. Para saber que no soñé nuestra historia.

Ella acercó su rostro. El beso no tuvo temperatura, ni peso; fue como tocar un recuerdo que aún conserve aroma similar a aquellas cremas humectantes que ella usaba. Un roce de eternidad pero lleno del silencio que lo transportaba a otros tiempos que él no recordaba con claridad, pero que le traían sensaciones de gratitud o felicidad.

Él cerró los ojos y sonrió.

En ese instante comprendió la verdad filosófica que durante años había evitado: morimos no cuando el cuerpo cae, sino cuando ya no queda nadie a quien besar en nombre de la memoria.

 

El silencio cayó de golpe, como si el aire mismo hubiera decidido apagarse. Él aún sentía en los labios el rastro frío de aquel beso imposible, ese roce que parecía hecho de niebla y despedida. Cerró los ojos un instante, intentando sostener la emoción, el temblor, el sentido profundo de que algo dentro de él acababa de cerrarse para siempre.

Entonces escuchó pasos.

Un mesero se detuvo junto a la mesa, con una expresión incómoda, casi asustada.

—Disculpe señor…—Disculpe, señor…   —dijo con voz baja—. ¿Desea algo más?

Él levantó la vista, confundido por la interrupción.

—No, estoy conversando con ella… —respondió, señalando el asiento frente a él.

El mesero tragó saliva y negó lentamente.

—Señor… usted ha estado solo todo este tiempo. Nadie se ha sentado con usted desde que llegó.

El corazón le dio un vuelco brutal. Miró la silla. Vacía. Impecablemente vacía. Como si nunca hubiese sido ocupada.

La comprensión lo atravesó como un rayo lento, poético e inevitable:

las conversaciones más profundas a veces ocurren con quienes ya no habitan este mundo, sino nuestra necesidad.

Sintió un vértigo suave, una mezcla de pena y revelación. Había hablado con ella… o con lo que quedaba de ella dentro de él. Y el beso, ese último beso, no pertenecía al mundo físico sino al territorio íntimo donde memoria y deseo se confunden.

El mesero dio un paso atrás, inquieto.

Él, en cambio, se serenó.

Miró el espacio vacío frente a él con un cariño que ya no dolía.

—Gracias por venir —susurró a la nada.

Y en ese momento comprendió algo que lo dejó en paz:

no había estado loco, había estado amando.

Y a veces, amar es la única forma de seguir a un fantasma sin perderse.

Y como un eco de la memoria —aunque carecía de la precisión de un recuerdo real—, la idea persistía nítida, firme en su claridad.

Se visualizó acompañándola  a su casa, ella abre la puerta y él observa un montón de dibujos extraños pegados a las paredes: rostros sin boca, o rostros sin orejas, manuscritos a mano, arrugados o manchados con café o comida. Rumas apoyadas por todos lados, mientras que los ruidos que hacían los jugadores de billar de la casa de al lado invadían hasta el mínimo espacio de su departamento.

Ella le confiesa:

—No soy la que recuerdas. Esa versión de mí murió hace tiempo.

No es un fantasma, pero soy otra persona emocionalmente  irreconocible.

Cuando él le pregunta por qué había venido a verlo después de tantos años, ella responde:

—Porque me llamaste sin saberlo.

Él no entiende.

Ella explica que cada vez que uno recuerda intensamente a alguien, crea un eco de esa persona en otra dimensión. Una dimensión puede ser el mundo onírico

Ella es ese eco: una versión creada por su nostalgia.

Y cuando él deja de recordarla, ella empieza a desvanecerse lentamente, como si se apagara una vela.

 

En esa oscuridad, de pronto, algo comienza a iluminarse: tenía los ojos cerrados y, al abrirlos, descubrió que se había quedado dormido frente a la pileta del parque. Era una pileta adornada con rostros femeninos, y uno de ellos se parecía mucho al de su antigua enamorada. Mirándola, se quedó dormido.

Como en la misma época que ellos hacían el amor y ella quedaba dormida y el fascinado le encantaba contemplarla. Cada descanso era para volver a tener intimidad y siempre eran varias veces, como jamás tuvo ese ritmo con ninguna otra mujer. Era como si su descanso era contemplarla a ella descansar.

Ella dormía, y él le daba sutiles besos sin despertarla; la lamía con una delicadeza absoluta para no romper ese silencio tibio del sueño. Sus ojos cerrados, aquella frente relajada y los hombros en sosiego le daban a él una sensación que iba más allá de las palabras.

Un día, ella despertó y se dio cuenta de que él la miraba con un amor completo, total. Ella se sintió intimidada y silenciosa.

Un amanecer, ella abrió los ojos porque se sintió observada y le dijo:

—Oye, ¿no me estarás tomando una foto?

Él respondió que una cosa así era absolutamente imposible que pudiera hacer.

Y ella, luego de unos segundos, le creyó.

Y a pesar de tanto furor corporal que los unía, él veía en ella un lazo más profundo e indescifrable que lo físico. 

Pero hoy, él ya era un anciano y se había quedado dormido frente a la pileta que solo podía traerle recuerdo debido a que había un rostro muy similar a la que amó con tanta fuerza como si ella fuera de una vida pasada.

Entonces lo comprendió: no era el sueño lo que lo había vencido, sino la memoria misma, que lo había llevado a ese lugar para mostrarle lo que nunca quiso aceptar. Al mirar de nuevo la pileta, el rostro femenino que le recordaba a su ex enamorada comenzó a agrietarse, a desprenderse del mármol como si quisiera liberarse de siglos de silencio. Él dio un paso atrás, pero la figura terminó de romperse y, por un instante, la vio a ella —no la estatua, no el recuerdo, sino a ella misma— salir envuelta en una luz tenue que temblaba como un corazón agonizante.

Extendió la mano, quizá para volver a tocarla o para confirmar que aún existía, pero en cuanto la rozó, el cuerpo de la aparición se deshizo en un polvo luminoso que lo cubrió por completo.

Fue entonces cuando escuchó la verdad, no con los oídos sino en el pecho: ella llevaba años muerta, y todo lo que quedaba de su amor dependía del frágil acto de recordarla. Sintió un peso insoportable en el pecho, un frío que lo dejó sin aliento, y comprendió que aquel último destello era su despedida final.

De rodillas, bañado en ese polvo que parecía ceniza y luz al mismo tiempo, deseó algo simple y devastador: un último beso, aunque fuera imaginado, aunque lo arrastrara consigo al mismo abismo.

Cerró los ojos, inclinó el rostro hacia el vacío y, cuando creyó sentir el roce de unos labios que ya no existían, su cuerpo cayó lentamente al borde de la pileta, como si hubiera decidido seguirla hasta donde los recuerdos dejan de ser luz y se convierten en silencio del beso y su fin. 

Enrico Diaz Bernuy

 

Estrella....

Relato breve de Enrico Diaz Bernuy / Un lenguaje olvidado / edición revisada

                                                                                  Ser normal es la meta de los fracasados.

                                                                                                                                Carl Jung

                                                     Es más fácil soportar el sufrimiento que entender su origen.

                                                                                                                              Emil Cioran

Vive ahora las preguntas, tal vez gradualmente, sin darte cuenta, vivirás junto con la respuestas.   

                                                                                                                     Rainer Maria Rilke

Un lenguaje olvidado

                                                                                                                

por Enrico Diaz Bernuy

Nadie supo cuándo llegó, ni de dónde. Solo se sabía que aquel hombre decía venir de otra galaxia. No traía equipaje, solo una mirada profunda que parecía atravesar a las personas. Lo llamaban el visitante, y aunque parecía uno más, dentro de él habitaba una certeza: en la Tierra, casi nadie decía la verdad.

Había recorrido plazas, avenidas, cafés y templos. Intentó conversar con los humanos sobre cosas simples —el clima, los gobiernos, el arte—, y esas charlas fluían sin dificultad.  Pero cuando quiso hablar de lo esencial, de las grietas del alma, del vacío que lo había traído hasta este mundo, o el vacío que lo había atraído hacia ellos, todos se alejaron o fingieron escuchar.

El visitante pronto descubrió que las palabras en la Tierra eran como monedas gastadas: se usaban mucho, pero valían poco. Muchos sonreían mientras lo juzgaban; otros fingían empatía con el interés de por medio, calculando qué podían sacar de él. Aprendió que los humanos no se escuchaban para comprender, sino para responder.

Y comprendió algo más doloroso aún: la bondad era una máscara social, un disfraz útil en una colmena donde todos competían por parecer buenos o justos.
“He conocido muchos que se dicen buenos, y ninguno que reconozca su maldad”, pensó. “Tal vez los verdaderos peligros son los que se creen justos.”

Cansado de tanto ruido, se internó en un bosque.  Allí, por primera vez desde su llegada, sintió silencio. En medio del silencio, un árbol llamó su atención. Tenía forma femenina: el tronco curvado, senos, y una abertura semejante a una vagina. Sus ramas se extendían como innumerables brazos.

Sin dudarlo, se acercó. En su interior sintió la necesidad de contarle todas las cosas que no podía decirle a nadie. Percibió que podía confiarle todo, quizá esperando un consejo o un alivio. Se presentó con respeto, dijo su nombre real, mencionó dónde había nacido y prosiguió a hablarle. En esos momentos tenía su teléfono celular en la mano y, fingiendo que hablaba con alguien, se dirigió al árbol con mayor libertad.

Entonces el visitante habló como quien se libera de un peso antiguo: habló de la soledad, de su planeta lejano donde aún se podía sentir sin miedo, y de otras cosas que no pueden ser contadas por este medio.

El árbol no lo interrumpió ni lo aconsejó, pero ante cada comentario parecía responderle con preguntas que resonaban dentro de él. Era una voz apacible, madura y femenina. Por momentos le hacía repreguntas, como si la naturaleza misma le devolviera su voz interior, algunas de  esas preguntas eran:
—¿Por qué necesitas que te comprendan?
—¿No basta con comprenderte tú?

El visitante no lloró, aunque por dentro algo se ablandó, como si una piedra se disolviera lentamente en el río de sus interiores.  Entendió que, a veces, la sanación no llega al encontrar respuestas, sino al hallar un lugar donde poder hablar sin ser juzgado. 

El árbol no le dio la respuesta que él esperaba, pero lo escuchó, y eso bastó. Cuando se alejó, algo cambió en su pensamiento. La conversación silenciosa con el árbol abrió en su mente una serie de revelaciones, como si cada hoja reflejara una verdad humana.

Mientras caminaba, las fue comprendiendo una a una:  “El ego no busca la dicha —pensó—, sino el triunfo de su voz sobre todo lo que respira. Prefiere tener razón, aunque el precio sea el silencio, la ruina o el amor perdido.
El cambio, esa corriente natural del universo, es temido por la mente humana. El cerebro se aferra a lo conocido, incluso al sufrimiento, como quien teme soltar una cuerda aunque se esté ahogando.
Por eso tantos eligen permanecer en su herida: no para curarla, sino para que otros vean cuánto sangra.
La memoria guarda con más celo una palabra cruel que un gesto de ternura; el dolor deja raíces más hondas que la alegría.
Las almas que no se aman buscan espejos rotos. Por eso, quien se desprecia suele sentirse atraído por quien lo hiere: el desdén le resulta familiar, como un eco de su infancia.

Y los que alzan la voz con furia casi siempre esconden viejas humillaciones que no supieron llorar.
La mente, inquieta y vanidosa, adora lo prohibido; confunde el abismo con la promesa de algo valioso.
Cuando la seducción se convierte en juego, ya no busca unión, sino adicción; un vínculo bioquímico que esclaviza bajo el disfraz del deseo.
Y el ser humano —ese animal que siente y razona— puede justificar la crueldad más oscura, si detrás de todo arde una emoción lo bastante intensa para enceguecerlo.”

 Cada idea era como una semilla que el árbol había sembrado en su interior.

Al llegar al claro del bosque, el visitante sintió una gratitud profunda. Aunque esas reflexiones tenían poco que ver con sus verdaderas inquietudes, sirvieron de alivio, como una distracción del peso que lo acompañaba desde hacía años.

Recordó entonces una historia que lo había marcado: una mujer que lo había amado en silencio y luego se marchó sin despedirse.
Una noche, mucho después de su partida, él encontró una nota suya entre los pliegues de un libro. Decía:

“En realidad, no tengo nada que perdonarte.
Tú actuaste en beneficio de tu bienestar, de tu paz, y eso está bien.
A quien sí debo perdonar es a mí misma,
por haber estado triste pensando en alguien y que ese alguien se iría a olvidar  de cómo iba a estar yo.”

Aquellas líneas le dolieron en su momento, pero ahora, frente al bosque y al árbol que lo había escuchado sin decir palabra, comprendió su sentido: que amar también era dejar ir, y que perdonarse era una forma de regresar al origen.

Antes de partir, apoyó la frente y la mano sobre el tronco, sintiendo renacer en sí una ternura antigua. Murmuró:

No hubo viento ni melodías dulces; solo el silencio contundente del bosque, ese silencio que despoja al alma de sus disfraces.

—Gracias por dejarme hablar y, sobre todo, gracias por escucharme.
Y en esa hondura, el visitante se sintió, por fin, libre de muchas cosas. Luego cuando llegó a su casa encendió el televisor y sin que lo esperaba había una conductora de tv dando un breve discurso del problema que lo aquejaba. El árbol estaría conectado ¿con el televisor o algo así?

Fue atravesado por una especie de escalofrío, pero luego sintió que tenía una respuesta ante todas sus inquietudes, pero sobre todo empezó a sentir una paz interior que desde hace mucho no experimentaba, y ya sabemos que viene luego de la paz; la lucidez. 

 

 

REFLEXIONES SOBRE EL ARTE CONTEMPORANEO Y MI OBRA /// 2025

El SEGUNDO INICIO

Marilyn Manson recita un poema de William Blake.............

 

La mayor parte de las personas hacen cualquier cosa para no ver su propia alma

Carl Gustav Jung

Torna a surriento......(Vuelve a sorrento)

Mira el mar, qué hermoso es,

inspira tanto sentimiento,

como tú, que a quien miras,

despierto le haces soñar.

Mira, mira este jardín,

huele, huele estas flores de naranjo,

un perfume tan fino

que va directo al corazón.

Y tú dices: "Yo me voy, adiós".

Te alejas de este corazón…

de la tierra del amor…

¿tienes el valor de no volver?

Pero no me dejes,

no me des este tormento.

Vuelve a Sorrento,

¡hazme vivir!

Mira el mar de Sorrento,

qué tesoros tiene en el fondo.

Quien ha viajado por todo el mundo

no lo ha visto como aquí.

Mira alrededor, estas sirenas,

que te miran encantadas,

y te quieren tanto,

que te querrían besar.

Y tú dices: "Yo parto, adiós".

Te alejas de este corazón,

de la tierra del amor,

¿tienes el valor de no volver?

Pero no me dejes,

no me des este tormento.

Vuelve a Sorrento,

¡hazme vivir!

La historia detrás de una hermosa canción.................

Lucio Dalla.Caruso (texto en español)

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Carlos Gardel

Carlos Gardel - Volver -------- muy poético.

Por Una Cabeza - Carlos Gardel

Aunque el vodka y el tango no bailen al mismo compás, saben dar tregua a los momentos de calma...

Artículo sobre los arquetipos... Mapas interiores para el arte o la literatura, por ENRICO DIAZ BERNUY / EDICION CORREJIDA / 18 de Octubre 2025

“El hombre es un misterio. Hay que descubrirlo. Y si lo tienes 

que descubrir a través de toda tu vida, no digas que has perdido

 el tiempo; yo me ocupo de este misterio, puesto que quiero 

ser un hombre.” Carta de F. M. Dostoievski a su hermano

 Mijaíl, del 16 de agosto de 1839; PSS 28.1:63

 

 

 

"Hasta que no hagas consciente lo inconsciente, éste dirigirá tu vida y lo llamarás destino."

Carl Gustav Jung 

 

 

 

Mapas interiores para el Arte o la

 Literatura

(Los arquetipos de Jung)

  por Enrico Diaz Bernuy

 

Desde mis inicios en la incursión artística, he observado cómo ciertos patrones recurrentes en los personajes que imagino o represento parecen responder a fuerzas internas que no siempre comprendo. No es que yo encarne estos arquetipos de manera literal, probablemente todos tenemos una medida de cada uno de ellos, más bien lo que he intentado es poner  atención al arquetipo del “huérfano” por la intensidad con la que se manifiesta frente a los demás y cómo resuena en la creación de vidas y conflictos en mis personajes.

Es un arquetipo que refleja la lucha entre la vulnerabilidad y la resiliencia, entre la carencia y la posibilidad de hallarse completo, y que, desde la mirada creativa, ofrece un caudal inagotable de intuiciones sobre la psique humana. Observarlo y documentarlo ha sido para mí como excavar en una arqueología del ser, desenterrando capas de emociones, heridas y talentos que, aunque nunca me pertenezcan directamente, iluminan la construcción de vidas imaginarias y la comprensión de la existencia real. Es excavar en lo que fuimos, o a los que atraemos, o  limpiar el polvo de nuestras emociones antiguas, hasta hallar las figuras que aún nos habitan y que el arte…,  quizás,  pueda servir  para  redimir.

Carl Gustav Jung llamaría a esa corriente el inconsciente colectivo, y a sus emanaciones más visibles, los arquetipos. No se trata de ideas abstractas, sino de estructuras vivas que respiran en la psique humana, como sombras y luces que se proyectan en nuestra imaginación.

He comprendido, a través del arte y de la escritura, que conocer nuestros arquetipos es conocer el mapa invisible del alma. Cada uno de ellos —el inocente, el sabio, el héroe, el amante, el creador, el cuidador, el bufón, el gobernante, el rebelde, el mago, el explorador y el huérfano— representa una forma de mirar el mundo, un modo de habitar la tragedia. No hay destino más humano que aquel que se construye sobre el reconocimiento de sus propias fuerzas interiores. Jung escribió que el arte es una confesión que brota del alma, una tentativa de reconciliarse con los dioses interiores. Y si el arte es esa confesión, los arquetipos son su gramática secreta.

Cada artista, consciente o no, camina con un séquito de símbolos a cuestas. El Inocente, por ejemplo, es el que confía en la pureza de la existencia, el que pinta la vida con los tonos de la esperanza. Es el niño interior que mira el mundo sin filtros y que, pese a las heridas, conserva la fe en la belleza. Es similar a los cuadros extremadamente luminosos de los paisajes que Monet dedicó su vida. Recuerdo que una ex enamorada me regaló un libro donde se documentaba toda su obra, probablemente ella vio en mi a ese inocente que era o que soy, quizás ella entró o descubrió esa dimensión en mí.

El Explorador, en cambio, representa la inquietud del alma que no se conforma, la que busca horizontes nuevos, la que convierte cada trazo, cada verso o viaje, en un intento por encontrar lo que no puede decirse. El Sabio observa desde la distancia, buscando patrones, interpretaciones, sentido. Es capaz de poetizar la prosa, pero en su sombra puede  ocultarse el peligro del cinismo: saber demasiado puede enfriar el corazón o distanciarse… Como el cuadro titulado: “El hijo del hombre” de René Magritte. Cuyo personaje tiene en su rostro una manzana flotante como si quisiera marcar una coraza surrealista en donde incluye su traje perfectamente rígido pero intocable…

El Héroe, tan presente en la narrativa universal, es el que se lanza al combate contra la oscuridad, sin saber que esa oscuridad es también suya. Joseph Campbell, discípulo de Jung, diría que el héroe que regresa de su viaje trae consigo el elixir de la conciencia: aquello que ha aprendido de su caída. Sin embargo, en la vida real, el héroe rara vez retorna triunfante. En el arte, sí: porque cada obra concluida es una victoria sobre la inercia del vacío.

El Rebelde rompe, quema, renuncia. Su impulso es el de la demolición creadora. Necesario para toda vanguardia, su fuego es también su condena. Baudelaire puede ser el mejor representante en cualquiera de sus versos…

El Mago, por su parte, es quien intuye la correspondencia entre los mundos; el que comprende que transformar la materia —un lienzo, un cuerpo, una palabra— es un acto sagrado. “El arte es la alquimia del alma”, decía Hillman, y el mago es su practicante.

El Amante encarna la fusión, el deseo, el vínculo. Es el arquetipo que nos empuja a crear desde la emoción, desde la entrega. En su sombra, puede caer en la dependencia, en el olvido de sí. Como el caso de Sylvette (musa de Picaso) que en una semana pintó mas de 60 cuadros solo sobre ella… Y que coincidió en el momento que se estaba divorciando.

O cuando el gran Vicente Huidobro abandonó a su esposa para irse con una niña de catorce años, mientras él superaba los cuarenta. Por supuesto, después de aquel episodio escribió Temblor de cielo y Altazor, y aquella joven se convirtió en su compañera para siempre.

El Creador, su reflejo más luminoso, es quien transforma esa pasión en obra. Vive poseído por el impulso de dar forma a lo invisible, aunque el costo sea su propia serenidad.

 

El Cuidador sostiene la existencia, protege lo frágil, se sacrifica por otros. En el arte, aparece como el que repara, el que restaura lo roto. El Bufón, en cambio, se burla del dolor para soportarlo. En su risa hay sabiduría: sabe que la tragedia, vista desde otro ángulo, puede ser un juego divino.

El Gobernante ordena, impone estructura, da sentido al caos. En la creación artística, este arquetipo es la disciplina, la forma, la arquitectura que sostiene el impulso creativo. Sin él, la inspiración se disuelve en confusión.

Y, finalmente, está el Huérfano, el más humano y el más doliente. El arquetipo que no busca conquistar ni gobernar, sino sobrevivir. Pero su destino es más alto: convertir la herida en obra, la pérdida en sentido. Si el héroe libra batallas, el huérfano libra silencios. Si el sabio observa el mundo, el huérfano lo sufre. Y solo quien ha sufrido profundamente puede crear algo que hable al alma de los otros, aunque estemos en una sociedad profundamente hipócrita.

El huérfano ha sido representado por una infinidad de artistas, desde Leonardo da Vinci o Miguel Ángel, hasta Vincent van Gogh. Son ejemplos claros, especialmente en el caso de Van Gogh, donde la orfandad no se limita a la ausencia física de los padres. Aunque estos estén presentes en la vida del artista, él puede sentirse igualmente huérfano. Ese fue, precisamente, el caso de Vincent van Gogh.

 

Cada uno de estos arquetipos vive dentro de nosotros, disputando su lugar. A veces uno predomina; otras veces, se entrelazan. En el fondo, el artista no crea personajes: los despierta en sí mismo. Todo arte auténtico es un proceso de individuación —como lo llamó Jung—, un viaje hacia la totalidad interior.

Cuando escribo o pinto, no busco la perfección, sino la revelación. En cada gesto intento reconocer qué parte de mí está hablando: el inocente que aún cree, el rebelde que quema lo viejo, el mago que intuye correspondencias secretas, o el huérfano que aún tiembla en la oscuridad. Tal vez todos ellos sean uno solo, girando en torno al fuego central del alma, donde el arte actúa como espejo (espejo sobre el inconsciente) o purificación.

Entre todos los arquetipos, hay uno que siempre me ha perseguido, la persecución es a veces por los vínculos que uno sostiene, algo en ti, atrae gente así : el Huérfano, también llamado el “Abandonado”. No hablo de huérfanos únicamente literales, sino de aquellos que han sentido la ausencia de guía, amor y protección en los momentos cruciales de su infancia. Ese vacío no desaparece; se convierte en un silencio inquietante que se instala en la psique, en el pecho, en la mirada.

Observarlo ha sido como mirar un espejo de la fragilidad humana y de la fuerza que puede surgir del dolor. Este arquetipo no es solo un niño desprotegido (de mamá o papá); es un viajante de la vida que se enfrenta a enemigos internos y externos, a las heridas que el mundo o quienes deberían amarlo le han infligido.

El Huérfano se distingue por una respuesta instintiva de desaparecer, de hacerse invisible, de retroceder hacia la infancia cuando percibe amenaza o maltrato. Lo fascinante de este arquetipo es su llama interna, esa luz que nunca se apaga, aunque a veces no brille. La enciende y la protege la madre interna: no la madre externa que nutre con alimento, sino la madre simbólica que guía con conciencia, con amor reflexivo, que señala los aciertos y errores y pone luz en la oscuridad.

Cuando un bebé crece en condiciones normales, su mundo es un paraíso: hambre y frío son atendidos, y aprende a confiar en la vida. Pero el Huérfano que observo —ya sea en la literatura, el arte o la vida misma— es distinto.

Sus necesidades no son satisfechas; los que deberían guiarlo no saben o no pueden. Se cría a la defensiva, aprendiendo que la vida es hostil, que debe protegerse incluso de aquellos que deberían cuidarlo. Esta ausencia de guía externa lo convierte en un adulto “en alerta”, siempre perceptivo, capaz de intuir tanto las intenciones negativas como las positivas de quienes lo rodean.

La tragedia de este arquetipo se manifiesta en dos formas: abuso y negligencia. El abuso es explícito: golpes, insultos, humillaciones; la negligencia es silenciosa, sutil: la indiferencia de la madre que no atiende, que no ofrece seguridad, o papá ausente. Ambos caminos llevan al mismo lugar: un vacío interior que se traduce en melancolía, soledad, hambre de reconocimiento y amor que nunca llegó.

Lo fascinante es que, al poner luz sobre este arquetipo, incluso el dolor adquiere sentido. La circunstancia del abandono no es un sinsentido, sino la cuna de una intuición extraordinaria, de una creatividad inmensa. Los mejores sanadores, los artistas, los músicos, todos aquellos que viven con la mano puesta en el corazón, parecen emerger de esta misma llama apagada que logra encenderse pese al frío del abandono.

Llegando a la adolescencia, el Huérfano enfrenta la identidad. Quién es, quién será, cómo plantará raíces en un mundo que no ofreció tierra fértil, o que no hubo tierra.

El dolor de estar solo, de sentirse un árbol sin tierra, es profundo. Muchos desarrollan frialdad: dificultades para amar, inapetencia sexual o promiscuidad, (de polo a polo), o simplemente dificultades para vincularse, para sentirse seguros. Algunos son “los sin piel”, tan sensibles que cualquier estímulo externo hiere profundamente, y aún así esa sensibilidad es su fuerza, su brújula interna.

El Huérfano tiene hambre: hambre de compañía, de amor, de reconocimiento. Buscan una tribu. Este hambre puede llevarlo a lugares oscuros, a hábitos destructivos, pero también es la fuente de su creatividad, su capacidad de empatía y de intuición. La enseñanza que me deja este arquetipo es que la verdadera batalla no es la de la supervivencia, sino la de la creación: darse y construirse una vida plena, a pesar del abandono. Cada cicatriz es un mapa de tesoros, un testimonio de resistencia.

“Observarlo y documentarlo ha sido para mí como excavar en una arqueología del ser; un viaje de descubrimiento en el que, como un argonauta, navega por los mares de la emoción y la memoria…” Emoción por lo que uno ha aflorado y memoria por los amigos o amigas  que uno a atraído y enamoradas…

Entendí incluso en la más extrema vulnerabilidad, en la soledad más profunda, se puede encontrar la posibilidad de prosperar, de convertirse en un creador consciente de su propia existencia. Y es esta paradoja —la fuerza nacida del abandono— la que hace del Huérfano un arquetipo indispensable para quienes estudian la psique humana, la literatura o el arte.

Al cerrar este recorrido por los arquetipos, siento que he desenterrado fragmentos de lo que somos, de lo que hemos sido y de lo que aún podemos llegar a ser.

Este trabajo no aspira a ser un catálogo académico; no pretende encasillar ni diagnosticar. Más bien, se trata de una cartografía hacia el  Ser, de un viaje por los corredores internos donde la supervivencia emocional nos ha enseñado a mirar, a sentir y a crear. Es un mapa de luces y sombras, un registro de cómo las fuerzas que nos habitan pueden convertirse en impulso para la creación sea desde las artes hasta la arquitectura y más…

Cada arquetipo que he explorado —desde el Inocente hasta el Huérfano, desde el Explorador hasta el Creador— posee una fuerza que no siempre se ve en la superficie. No hablo solo de lo que somos, sino de lo que podemos ofrecer a quienes observamos, a quienes escribimos y pintamos, a quienes buscamos dar vida a personajes que respiren verdad.

Para quienes desean construir mundos literarios o artísticos, reconocer estos arquetipos es una oportunidad de dotar de profundidad y complejidad a los seres que emergen de nuestra imaginación. La documentación de psicoanálisis (respaldo científico) que sustenta estas observaciones aporta credibilidad, pero la esencia está en la intuición, en el contacto con la propia experiencia vital, en cómo nos reconocemos y reconocemos a otros en estas figuras.

El Huérfano, en particular, me ha enseñado que la fragilidad puede ser fuerza, que la ausencia de guía externa puede despertar una intuición y creatividad desbordantes. No se trata de mí, sino del arquetipo, del espejo que nos invita a ver lo que existe en otros y en nosotros mismos.

La batalla de este Huérfano no es la lucha por la supervivencia, sino la lucha por darse y crearse una vida plena, consciente, rica en significado, y paz sobretodo. Esa es la lección que resuena en todos los arquetipos: cada uno, a su manera, nos invita a transformar la vulnerabilidad en creación, el dolor en comprensión, la soledad en reflexión y en arte.

Al final, reconocer estos patrones no nos hace completos, pero nos hace conscientes por que meditar en esto quizás sirva como mapa cuántico a nuestros propios silencios… Nos recuerda que crear no es escapar del mundo, sino abrazarlo con todas sus complejidades, que la autenticidad de nuestros personajes y de nuestra vida misma surge de la atención que ponemos a estas fuerzas internas. Y así, al mirar los arquetipos y escucharlos, uno entiende que el verdadero triunfo no es la gloria externa, sino el acto constante de proseguir la vida con integridad, amor (amor propio sobre todo), y creatividad, convirtiendo la experiencia en sabiduría y la sabiduría en creación.

Y aunque se hayan tejido muchas confusiones acerca de que el arte pueda hacerte una mejor persona —lo cual no siempre es cierto—, ser sincero a través del autoconocimiento y encontrar paz interior es, sin duda, un gran avance para la existencia.

Este viaje es, en definitiva, un recordatorio de que la arqueología del ser nunca termina; cada mirada hacia nuestro interior y hacia la vida de los arquetipos abre nuevas capas, nuevas posibilidades cartográficas para imaginar, escribir, pintar y vivir con profundidad y sentido. Y quizá, al final, eso es lo que distingue al creador: la capacidad de encender la llama interna y dejar que ilumine no solo su camino, sino también el de quienes se acercan a sus historias y obras.

Enrico Diaz Bernuy